Порою, в кровь, до боли кто-то все руки разбивает,
Пытаясь как ни странно, вот так вот боль свою унять,
И утаить всё то, что так безжалостно внутри на части разрывает,
Что бы ни кто не знал... Да и к чему кому-то это знать?...
К чему кому-то груз тот неподъемный и чужой,
Который лег в душе на дне, холодным, серым камнем,
Для виду подымать как буд-то он ему родной,
И после, отвернуться когда в который раз он будет падать.
Зачем объятия эти фальшивые как проба на свинце,
И взгляд, который так поддержку обещает в час негоды,
Не уж так хочется вам увидеть улыбку на лице?
И то, как после этого из глаз прольются слёзы...
Всё так изменчиво и так не обозначено,
Во всей вселенной возможно множество таких найти,
Таких, которые рубаху порвут и в одночасье,
Смогут с холодною спиною, чужими, мимо рук пройти.
Чужим и вовсе не изведанным тот страх подкрался,
Который так беспощадно начал рвать в куски сознание моё,
Не встать и ни как уж не собраться,
Теперь то сад - обитель мрачного и всё теперь в упрёк...
Я сотни раз вступал с моими мыслями в не равный бой,
Пытаясь так отчаянно отстаивать всё то, к чему привык,
Но, время будучи союзником того с кем начал спор,
Всё как и прежде расставляло на места свои...
Я часто так пытался всем оправдание найти,
И сотни вариантов каждый раз себе я предлогал,
В итоге, как и всегда не подошел там ни один из них,
И снова, нет, точнее лишь сейчас я кое-что понял.
Насильно мил не будешь, хоть ты кричи и не кричи,
И вовсе нужно перестать ко всем с уставами своими лезть.
Коль так сложилось, что со временем расходятся пути,
Пусть разойдутся, но в душе должна остаться малость...
Ну что еще тут скажешь? Как говорится: каждому своё...
Своя рубаха, она всегда по-ближе к телу,
Уж если так однажды и было кем-то решено,
То пусть так и останется. Всему приходит своё время.
Кирилл Куприн.
2016 г.