Утро раннее.Июль.Переполненный фургон.
Едем по дорогам Польши, в наш соседний гарнизон.
Едут женщины и дети...Каждый по своим делам.
Кто-то в госпиталь военный,кто-то в шоп-турне, по городам.
Рядом-молодые мамы, увлеченно говорят
О своих любимых чадах, что в колясках сладко спят.
Ну, а дамы- посолидней, все о том же и опять:
Что купили, где купили, что еще купить хотят.
А напротив,чуть в сторонке, молодой сидит солдат.
В полинялой гимнастерке. Отстраненный грустный взгляд...
У него глаза раскосы, очень смуглый цвет лица.
И на привязи, по локоть, загипсована рука.
Мое сердце защемило... Стало парня очень жаль...
Кто же ты, дитя Востока? Отчего твоя печаль?
Может край родимый вспомнил, мать свою, отца?
И тоска по дому гложет, беспокоит - без конца?
Или чем-то недоволен? Служба- тяжела?
А,быть может-все банально:болью мучает рука...
Утро раннее. Июль. Переполненный фургон.
Едем по дорогам Польши, в наш, соседний гарнизон.
Ну,а я- оттуда в Вроцлав, чтоб домашним позвонить.
Голоса родных услышать...Про дела их- расспросить.
Чтоб душа была спокойна-ради десяти минут,
Я- за сотню километров, проложу туда маршрут.
Польша Лето 1988г.