"Спой, Мери..."
А.Пушкин. Пир во время чумы
Ныряем в праздник, словно в полынью,
морозным жаром лёгкие наполнив.
Кураж над головой смыкает волны.
Но Мери вновь заводит песнь свою.
Печалиться? Сегодня? Не резон.
Застольный шум плывёт над околотком.
Огнём свечей оплавлен горизонт,
и воздух горек хвоей. В чашу с водкой
стекает по ножу томатный сок…
А Вальсингам опять стоит над бездной
под обветшалым куполом небесным,
с носка на пятку, с пятки на носок
пошатываясь - вроде бы дурачась,
и гулкий пульс в его висках горячих
химерной жизни отмеряет срок.
Нам нечего терять сегодня, кроме
родства по духу и по группе крови
да по глотку надежды между строк.
Мой Вальсингам! Плесните водки в сок!