Бывает так — пройдёт средь граждан
старик, и молчалив и нелюдим,
но многое о нём расскажет
история бредущая за ним.
Так о весеннем оживленьи,
о том что небо всё синей,
точней всего расскажут тени
ещё безжизненных ветвей.
Пройдёт он, никому не нужен,
в ушах во всю скворцовый гам,
а небо проплывет в лужах
покачиваясь в такт шагам.
Весна, детишек баловство,
шум, беготня, ему ж ни к спеху,
на колпачке у вон того —
бобончик задрожал от смеха.
— Едва подмеченный пустяк,
и так же ход часов неспешен,
и будущее точно так
проглядывает из скворешен,
так мысль пронизывает дрёму:
в тенях, и в посвисте скворцов,
есть нечто важное — такому
младенцы учат мудрецов.
(Вот ведь скворцы!
— Лишь рты раскроют
среди весенней толчеи,
так загалдят, что все твои
заслуги ничего не стоят :)
Приходит старость, и теперь
влекут мелодии другие,
и жизнь уводит от своей
поверхностной драматургии.
Слепых блужданий патриарх,
приходит время в эту пору
в искусстве, музыке, стихах
искать поддержку и опору.
Искать касание к иному,
чему не выдумать и слов,
к чему-то важному — такому
младенцы учат мудрецов.