Я хотел научиться летать.
Я старался подняться с земли.
Но поломаны крылья опять,
и мне больно валяться в пыли.
Вижу скопище праздных зевак,
вместо лиц вижу множество рыл:
«Что ты снова задумал, дурак?
Или птицей себя возомнил?»
Жгут насмешки больнее огня,
бьют, как плети, мешают мне встать.
Червяки ненавидят меня,
потому что я думал летать.
Крылья мне не срастить, я – банкрот.
Ран надорванных не залечить.
И болит окровавленный рот -
грыз, как лезвия, солнца лучи.
Не гордыня, не жизнь-монумент -
я лишился рассудка, когда
солнце в тучах зажгло позумент,
силой ветра погнав их стада.
Я забыл наставленья отца
не затем, что хотел выше всех -
я хотел долететь до конца,
где лишь солнце - без всяких помех.
Но мечта оказалась - обман.
Обожжённый, я в море упал.
На плечах меня Левиафан
вынес к свету, на берег у скал.
Солнце скроется, и поутру
Насмеявшийся вволю народ,
крякнув, взвалит на плечи мой труп
и в земле зарывать понесёт.