Повзрослевший слегка, с непривычною стрижкой короткой,
В мелких шрамах лицо, как в отметинах страшных атак.
Он вошёл, как обычно, пружинистой лёгкой походкой,
И присел у постели, чуть слышно поставив рюкзак.
Улыбался, как мог. Лишь глаза с непривычной тоскою
Говорили о том, что он снова отправится в путь.
И заплакала мать, потянувшись здоровой рукою,
Силясь что-то сказать, приподняться хотя бы чуть-чуть.
Только руки его сквозь рябое прошли одеяло,
Словно солнечный луч. Не оставив сомнений в душе.
И, забившись, завыв, страшным голосом мать прошептала:
- Мальчик мой... Мы с тобой не увидимся больше уже?
Он глаза опустил. Стал как будто и старше, и строже.
Может, вспомнил о том, что на миг лишь вернулся домой.
И в последний момент сын казался ей очень похожим
На себя - семилетнего - с карточки в рамке резной...
Умереть за народ настоящие могут мужчины,
Задыхаясь от боли в кровавом и грязном снегу.
Он погиб в двадцать пять, защищая свою Украину,
В тех местах, где и прадед когда-то не сдался врагу...