Как мне хочется в деревню, но сижу смотрю во двор,
Не люблю я этот город, наблюдаешь бут – то вор.
Дом, за домом, как шакалы, закрывают весь простор,
Строят их, как на подбор, бут – то их строгал топор.
Нет ни деревца, лишь площадки для прогулок,
А машины, уж очень много у подъезда, в закоулках.
Лабиринт доска из мата и дорога Узка и стара,
И петляет меж гигантов, бабка с сумочками Клара.
Поле для меня родное, где лежать могу, мечтать,
Руки к верху подыму, свобода, что так хочется кричать.
Дом в берёзах затерялся, где всегда прохлада, тень,
Сердце там с душой оттает, мне лежать, подняться лень.
А тропинка, мягкий бархат, снимешь обувь, босиком,
Притяжение земли, как бут – то током, обволакивает клубком.
И танцуешь в дождь, с грозою, кружишь молнию вручную,
На ладонь, в лицо и губы, пред тобою Богиня..., повинуюсь.