Знакомо чувство из детства, когда запускаешь бумеранг? Ну или что-то наподобие?
Представьте себе бумеранг, который вам привез кто-то очень близкий из, допустим, Австралии. Может он и имеет кучу дефектов, свойственных вещам ручной работы. Но он такой один. Единственный и неповторимый. Самый лучший в твоих глазах. И вот ты его берешь в руки и собираешься кинуть. Страшно? Страшно. А если что-то не так, рука не так замахнется, ветер подует и еще тысяча причин. Вдруг он не вернется? Не захочет вернуться?
Детская логика вызывает улыбку. Да только вот наши судьбы порою похожи на бумеранги. Настолько оригинальные и неповторимые, что утверждать, что вернется не возьмется никто. Поэтому и оттягиваешь этот момент. Момент разделения.
Я так до сих пор и не понял кто я? Бумеранг, подаренный тебе или рука, что тебя отпускает?
Сегодня первый день и рука дрожит. Страх- необузданный, бесконтрольный и наивный, страх потерять все то, чего, возможно (да и вероятно, чего уж таить), не имел.
И легкая, почти неуловимая надежда, надежда на то, что все только начинается. Не у меня и у тебя. А у нас.
Я знаю, грустить, печалиться грешно, но так подо мной давно земля горит. Поэтому я учусь. Учусь радоваться за тебя. Надо только хотеть.
Мой месяц в пустыне начался. Как там говориться- подкрался незаметно, но виден был издалека? Теперь я знаю- не только свет имеет дуализм, но и мрак- я и рука, ждущая свой бумеранг и я же бумеранг,добровольно прыгнувший, летящий то ли к своей руке, то ли к пропасти. А свет мой настолько скрыл природу свою, что понять, что им движет я не в силах.
Искренне твой, Дваждыдурак