Жара витает за окном,
а в доме сумрачно и тихо.
Бежит сквозняк за сквозняком.
Сосед возводит что-то лихо.
Жужжит и ляпает.
Глаза
не замечают интерьера.
Была обещана гроза,
но сушь кругом
и наша вера
в научный правильный прогноз
почти истаяла.
С экрана
глядит стихирный замок грёз
и намекает постоянно,
что я зачем-то там живу,
сушу мозги, дела и душу
и в словесах, как наяву,
спешу, смешу, люблю и трушу.
На чердаке грустят дела.
На грядках заросли бурьяна.
Картошка, правда, зацвела.
А птицы жрут черешню.
Странно!
Как будто я и мысли – врозь.
Хитра конечность у поэта –
сама рисует вкривь и вкось
слова про ТО да и про ЭТО.
Сижу, гляжу по сторонам
на то, что просто и знакомо.
А стих родился, вроде, сам
из лета, отпуска и дома.