Ты мне когда-то рассказала,
Как помнишь сорок пятый год -
Как своего отца не знала,
Но всё ждала, что он придёт.
И пятилетнею девчушкой
У двери слушала шаги,
И топот различала ушком -
Эх, это боты, не сапоги...
Как со слезами провожала
Ты маму в смену на завод,
А утром об одном мечтала -
"Пусть с мамой папа мой придёт".
Ведь он придёт, придёт конечно!
Тебе всё чудилось в окне,
Как с фотокарточки сошедший,
Домой он скачет на коне!
И фотокарточку ту клала
Ты под подушку перед сном,
И на ночь папу целовала,
И размышляла об одном:
Как поскорей вернуться хочет
Отец, сражавшийся за мир,
И как усы его щекочут,
И от наград блестит мундир!
Как мама что-то прочитала,
Теперь лишь плачет, но не ждет.
А ты всё верила, ты знала,
Ты всё ждала, что он придёт.
Ты мне когда-то показала:
На фото красный командир -
Лица не разглядеть уж стало,
И пожелтел его мундир...
Ты своего отца не знала,
Лишь в своих ярких детских снах
Ты его ноги обнимала
В солдатских пыльных сапогах.
Я слезы за всю жизнь видала
В твоих глазах всего лишь раз -
Когда мне фото показала
Ты, завершая свой рассказ.