Который день лежит перо,
Уныло ждёт писца творений.
Бумаги белый чистый лист
Томится в жажде вдохновений.
Но нет желанья сочинять.
Поэту не о чем писать.
Затух порыв расправить крылья
И в нежных облаках витать.
Купаться в мире из фантазий
Не замечая грешный мир,
Но можно ли творить без фальши,
Коль этот мир насквозь прогнил?
К чему илюзии и сказки?
Кругом враньё, пустые дрязги,
Все за кусок готовы жить,
Своею шкурой дорожить.
Где вы, из правил исключения,
Что не такие как толпа?
Все те, кто с серой вязкой массой,
Не будут вместе никогда?
Вы словно белые вороны,
Средь повседневной черноты.
Для вас перо творить готово
И приготовлены листы.
Все те, с кем не скучна беседа,
Кому знакомо слово честь.
Умы России отзовитесь!
Я верю, что вы где-то есть!