Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №40
-2856-
Задыхаюсь…
Выползаю
дождевым червём
на свет…
Что я, червь,
о свете знаю,
в тёмном чреве
столько лет…
Столько лет
рядить о мире
по тоннельным сквознякам…
Доверяя только лире
как на самом деле
Там.
*
В трагедиях
все прелести любви,
в накале чувств
сюжет высокой драмы…
Кто смотрит на багет
богатой рамы,
когда всё действие
развёрнуто внутри…
«»
Любовь без трагедий
пустышка, пустышка
(пиво без водки
– деньги на ветер)…
Чувства на ветер
– любовь без трагедий,
голая нива
под синей ледышкой.
«»
Любовь без ответа,
ответ без любви…
Что-то задето…
Холод внутри…
Мечется снег
под фонарным столбом,
был чей-то след
да засыпан снежком.
«»
В трагедиях наших
комичный сюжет…
Жанры смешались
и слёз уже нет…
Смех да и только…
Любил – разлюбил,
как-то без толку
жил не тужил…
Слёзные драмы,
трагедий замах…
Милые дамы,
неужто же крах.
«»
По синему платью
струится коса,
к синему платью
два василька…
По синему платью
издалека
детских трагедий
слеза.
*
Меня моря
не вдохновляют…
Пусть даже в них
рождалась жизнь,
пусть даже
на груди качают
и дарят воли
высший смысл…
Нет!
Я – дитя равнины,
еловых чащ,
сосновых зорь,
тревожных шорохов осины
и карстовых глубин озёр.
И
жизни смысл:
На тёмной глади
пылает пурпурный закат
и по воде
не Христа ради
скользит навстречу брату
брат.
*
Не даром Русские Поэты
остерегали от чечен…
Мы позабыли их заветы
и вот уж снова
русских в плен
в Аллахом вздыбленныё горы
уводят связками
и врозь,
а по равнинам
скачут воры
в сумах и золото, и гвоздь…
Безжалостна,
безлика,
смрадна
месть не смирённого раба…
Что в ситуации отрадно:
Русь видела в лицо врага…
И, может быть,
на этот раз
не ошибётся, не поверит
прищуренной улыбке зверя…
Не велика, поверь, потеря:
не тот уж Мир, не тот Кавказ.
*
Р. Ф.
Знаешь, милая,
напрасно
ты себе вообразила,
что погода здесь ужасна,
не сама ли нерадива.
А тебя тут все
заждались:
и маслята, и свинушки,
даже белый на опушке
улыбнулся синей дали.
Так что брось хандрить,
оденься
потеплее, понадёжней…
Даже если прыснет дождик
можно фляжкою согреться…
Что ты зыркаешь?
Шучу я…
Нет причины сомневаться…
Нет тебя
– вот грусть, кручина
понуждает забываться.
*
Сегодня вторник…
День скользит,
как парус,
ветром продуваем…
По полу холодок сквозит,
но мы его не замечаем…
И валенки
на босу ногу
друг дружку
радостно шерстят
и лето не зовут назад…
К зиме готовы,
слава Богу,
осталось армячок достать
и масло заменить в машине…
И
смело можно зимовать
до тёплых дней на карантине.
*
Гуляю утром
по росе
в чём мама родила
по этой Пуковой горе,
что Родина дала.
Обеим благодарен я
за счастье
по утрам
вставать над лесом
как заря
и тлеть по вечерам…
На этой Пуковой горе,
в урочище, мой дом:
и счастье мне, и горе мне
в грядущем и былом…
Здесь мой родник
и крест мой здесь
и нет меня в ином…
Здесь я и умер и воскрес
с сохою и пером.
*
Не лизоблюд,
не царедворец,
не писарь штатный,
не штабной…
Всего лишь на пути
колодец …
… и вот теперь не питьевой…
Кто не задумываясь
плюнул …
… и вот теперь
горчит вода…
Иль ненароком ветер дунул
и тучи перенёс песка…
Забиты
рот, глаза и уши
и нечем, кажется, дышать…
В пустыне неба
душу сушит,
кому на душу наплевать.
*
Эмоций много,
мысли нет…
Кипящая душа…
Котлами ада полон свет,
а что в кострах … Дрова?
Бурлят эмоции…
Душа …
… кипит… Котлы …
… котлы…
Кем заготовлены дрова
и скрутки бересты?
Чьи мысли
разожгли костры
и гаснуть не дают…
Бурлят эмоции,
котлы
кипеть не устают…
Но нету сил на пустяки…
Эмоций ветер сух…
Эмоции и дураки,
мир разума к вам
глух…
Дрова горят,
клубится пар…
Как их соединить?
Огонь, известно,
Божий дар…
Его бы не залить.
-2857-
Я дарю себе
минуту…
А очнусь,
уж день погас…
Говорю себе:
«Забуду!
Ну не мой ты конь,
Пегас…
Нет седла,
мешают крылья,
без узды неукротим…
Вечно падать
как-то стыдно…
Мы не скачем – мы летим»…
Я лечу,
вцепившись в гриву,
каждый миг готов упасть…
……………………………………………
Если бы на склон, на ниву,
так ведь нет,
дракону в пасть…
По уступам громыхая,
рухну в бешенный поток…
Дар минуты – вечность злая,
обжигающий глоток.
*
Осенний груздь
– грусть осенняя…
Ну и пусть…
Ты – вселенная…
Засолить,
накатить
и друзей пригласить…
Что за жизнь … что за жизнь?
Жизнь отменная…
Груздь осенний, Ты
– грусть осенняя…
По борам бродить,
по траве скользить,
по тебе грустить…
Что за жизнь … что за жизнь?
Переменная!
*
Р. Ф.
Что важнее…
Что важнее?
Как понять что на уме?
Повстречаю … и немею,
провожу … твержу себе:
Чего ради … чего ради
приезжала?
По грибы?
Или обо мне скучала,
или шалости судьбы…
Самому чего б
хотелось?
Откровенно не могу,
а слукавить…
Что вертелось
не доверишь языку…
«»
Не спеши!
Спешить куда?
Что там ждёт
за занавеской?
Там без нас, наверно,
тесно
и кровать всего одна…
……………………………………..
В темноте теснятся души:
стоны, ссоры, духота…
Бог сидит,
развесил уши,
позабыв что Он
Судья.
……………………………………….
Все наветы, наговоры,
оправданья
правды … лжи …
… словно спущенные своры…
Так что, друже, … не спеши.
«»
Ваше время истекло
и в душе Вас не осталось…
Заморозили тепло…
Специально не старались…
В вашем мире я не трость,
на меня не опереться,
в Вашем доме я не гость…
Прислониться, отогреться
кто-то мог бы,
но не Вы…
Вам видения мечты
шепчут в сумраке другие
такты вальса…
Молодыми
были все тогда…
Судьба
развела по странам Света,
закружила Вас планета…
…………………………………………
У стены остался Я.
*
Не примирились на Земле,
на Небе, встретившись,
что скажем?
Смиренно подойдём
к Судье,
поправ его законы?
Даже
простим друг другу
злобу дня
и обратим всю пакость
в шутку,
и, оправдание найдя,
забудемся хоть на минутку…
Или
продолжим «Вечный бой»,
не веря в милость состраданья,
разя безжалостной рукой
Судьбу свою и мирозданья.
*
Каждый стих
– не поученье…
Каждый стих для разговора…
Просто высказано мненье
строчкой вздора…
Строчкой вздора
для раздора
или, может, примиренья…
……………………………………………
У кого какое мненье
– всё приемлет без разбора.
«»
Раздуваю самолюбие
за пределы естества
и «врубаю» словоблудие
– восхваляю сам себя…
Мчатся всадники
и кони
перемахивают рвы…
Сведены сурово брови,
перекошенные рты
на трибунах…
Страсти … страсти…
В поле страхи небылиц…
Все в сомнениях и власти
быстроногих кобылиц.
«»
Деньги
крутятся впустую,
сотрясая воздух душный…
Экономику больную
губит зритель простодушный,
заполняя стадионы,
«зависая» в магазинах,
опуская миллионы
в «продуктовые корзины»,
проедая, пропивая
звуки, краски,
мысли, чувства …
… и не замечая края
между шоу и искусством.
«»
Васе Устинову – фермеру.
Требуют Розы
(шипы и цветы)
солнца – навоза
чтобы цвести.
Странные смеси
– секрет красоты…
Даже для ереси
смеси нужны…
Не утверждаю,
но
кажется мне
– всё начинает расти
на дерьме.
-2858-
Дела
в режиме накопленья…
Друзья
в режиме убыванья…
Склоняют жизнь
на размышленья
цветение и увяданье.
«»
Памяти
Леночки Слободянюк
Твой сад
остался на Земле
и мы
вдыхаем ароматы,
и платье белое
Тебе
приносит Князь…
Печаль утраты
его укрыла как плащом…
В саду
коленопреклоненный
стоит Он
памятью нетленной
весенним солнцем
освящён.
*
Орфографический словарь
– вот, право, грамотей:
Тварь, киноварь,
букварь, Кощей,
ручей и соловей…
Со всех сторон
спешат слова,
сливаясь и журча,
и распухает голова:
ища, червя, грача…
*
Предвыборные
говорильни
2011г.
Кому-то не везёт
с рождения до смерти…
А кто-то баловень,
не знает сам за что…
Кого-то волокут
под руки черти…
А этому и с раем
повезло.
Счастливчики
не редкость в этой жизни…
Не «фифти-фифти» но и
не процент…
Веселье заглушает
стоны тризны,
тем более, что жизнь
– эксперимент.
«»
Выбора нет?
Выбор есть!
Я этот выбор сделал:
«Единой России» взбитая спесь
– этот ли путь светел?!
Все говорят примерно одно,
существенных нет различий…
Один Жириновский
всех в дерьмо
кунает,
забыв приличия.
Что делать обозванному
«рядовым»?
Шаг строевой равнять,
или с порохом боевым
снаряд
в казённик загнать.
«»
Божий дар
на то и дар…
Кому даден,
кому нет…
И не всякому
кошмар
Божий свет…
Божий свет
день и ночь
негасим
и в душе
узорочь
фитиля на стене.
На фитиль не смотри,
полюбуйся на тень,
в ней все краски зари
– умирающий день.
«»
Путин и 3-й канал
Спущена свора…
Команда «фас»
– «Единой России» быть
«ведущей силой»…
Вот те раз…
О чём тут ещё
говорить!
И снова втягиваясь
в фарс,
тратя свою казну,
«Яблочники» в который раз
только сглотнут слюну.
Историю делают
на площадях…
Доказано, вроде бы,
и не раз…
А эти
в смокингах и плащах
– подиумный показ.
«»
Научились говорить…
И, представьте, верим…
Научились
просто жить
средь зерна и плевел…
Что без толку воротить
нос,
вдыхая смрады,
коли вынуждены жить
подле автострады.
И, следя за бегом фар
в мраке дня и ночи,
верим будто Буцефал
провезёт короче.
*
Движенье – жизнь…
Но так противен пот,
А леность мышц
почти неодолима…
Но,
вот на печке
сутки напролёт
мурлычет кот…
И что же для меня
непостижимо?
Чуть зашуршит в углу
воровка мышь,
как у лентяя
шевельнутся уши…
Мгновенная работа
диких мышц…
Хоть, слава Богу,
не страдают души.
«»
Когда на склон
«нормального закона»
ложится год,
а колокол
вечерним звоном
зовёт вперёд,
наш бег всё медленнее
– всё положе склон,
уж еле-еле
тащится вагон,
в народе говорят:
«Заел чужую жизнь…»
Но, это так … ворчат…
А ты, дружок,
держись.
«»
«Наедине с тобою, брат,
хотел бы я побыть»
Кто завещаний не писал,
не знает
как легко
душевный загасить запал,
коль роздано добро
и «чахнуть» не над чем
уже
и незачем копить…
В морозном кружеве
душе
забыться и застыть…
Забыть чем жил
и для чего
– никчемно всё, всё прах…
Властитель дум
– само ничто,
рождённый эхом страх.
Кто завещаний не писал,
поверь мне, не пиши…
Как ты
наследник не страдал
и не считал гроши.
«»
«Что делаешь, делай скорее»
Блок
Я знаю – не вечен…
И всё-таки не тороплюсь…
Поспешность
не признак хорошей работы…
Вот, правда, в раздумьях
быстрее сопьюсь…
Но это, уж право,
не Ваши заботы.
Я знаю – не вечен
и всё-таки не тороплюсь…
Что
будет отобрано вечностью
не понимаю…
Над «Песней песней»
в умиленье молюсь
и в образе этом
себя постигаю.
Я знаю – не вечен…
И всё-таки не тороплюсь
в исходную точку
извечного круга.
Над формулой вечности,
грешен, не бьюсь
и крепко держусь лишь
за поручи плуга.
«»
Верный признак ума
– результат,
даже если он
где-то вдали,
даже если тебе
не дойти,
а сегодня тебя
все гнобят.
Царь – надёжа
во всём и всегда…
Либеральная мразь
– чехарда…
Нет покоя
– стабильности нет…
Террористами
вымаран свет…
В этих схемах
и правда, и ложь:
и сатрапами были цари,
и среди либералов найдёшь,
кто по локоть
в невинной крови.
Так кому же доверить
Судьбу,
так кому же доверить
Страну,
так кому же доверить
семью,
так кому же доверить
себя?
Сколько знает история
Мир
в нём стремится всё
к лучшему в нём,
но
в кафтане,
протёртом до дыр
выступает на сцене
позёр.
-2859-
Я не пророк
и не Предтеча,
не ясновидящий…
Мне жаль…
Ночами зажигаю свечи
и вижу Вас
мою печаль.
Вокруг меня
в сиянье лунном
толпятся тени…
И мечты
утопая в чём-то мутном,
не ощущают глубины
и в невесомости качаясь
ни в чем
не достигают дна…
Но
не печалюсь, не печалюсь
Я пью,
а чаша всё полна.
«»
Читая Андерсена
Какое счастье
напоследок
пройтись по жизни
не спеша…
Места любимые
беседок
и поцелуев города…
Какое счастье…
Росы … росы …
… постель из хвойных лап
и мха,
в руках струящиеся косы,
в лучах мерцающих
снега…
В одном мгновении
жар и холод,
тропа ведёт, петляя,
вверх…
Внизу Я чист ещё и молод,
наверх как дым
восходит грех…
Какое счастье
в миг единый
вместить всю радость
и всю боль
и обменять осколки льдины
на жажду жизни
и пароль.
«»
Под золотое одеяло,
оплакан другом и дождём,
улягусь поздно или рано
с листом бумаги
и пером.
И,
успокоенный летами,
взгляну на Мир
не свысока
и поделюсь тем миром
с Вами…
Вы подарили мне века
воспетых Дам любви,
улыбок
и дивных тел
и страшных душ…
Я осознал
как быт наш зыбок,
как мал и ненадёжен
куш…
Но,
вместе с тем,
мне стали ближе,
понятней
вечности дары:
Любовь,
подаренная свыше
и с другом
редкие пиры.
*
Вдохновенье – дуновенье
или шквал?
Зачем гадать…
На листок
стихотворенье
занесла метель…
Читать
нам нужды особой
нету…
Что в нём правда?
Что в нём ложь?
Побродили мы по свету,
нас стишками не проймёшь…
Не проймёшь!
Чтоб наши души
хоть чуть-чуть расшевелить,
голос неба мало слушать,
надо в нём ещё
парить.
*
Читая Гамсуна
«В грязь посадишь
– будешь князь»
– это, брат, не я придумал…
Так мне тесть мой
говорил,
а его
отец учил…
А того кто надоумил?
Осень, слякоть,
лапоть в грязь
увязает – шаг пудовый…
Тащится по полю
князь,
взгляд усталый
и суровый…
Было … было,
да прошло…
Нынче, скажите,
– не то…
Нет! Всё то же:
«Князь и грязь»
стих рифмует не таясь.
«»
Пустые дни…
Ничто так не тревожит,
как замершее время
там внутри…
Не просто тишина:
ничто не происходит,
не требует
ни мысли, ни души.
Пустые дни
наполнены трудами,
как жировой запас
для зимних холодов…
Осенняя копилка
со словами,
но из неё не вытрясете слов.
Пустые дни…
Под шорох листопада
скользящий взор
не радует парча…
А неизбежное
надвинулось прохладой
и теменью
в пустые вечера.
*
Испытываем Время,
Время – нас…
Говорят: бремя…
Говорю: фарс…
Суть не во Времени,
во временах,
муть временная
– муть в сердцах…
Если Время
совокупность времён
вряд ли бремя
тут не при чём.
«»
Т.в. «Времена» 24-00
Познер точно уловил
временную суть,
«Временами» окрестил
взбученную муть…
В полночь загнанный
вопит:
«Времена»…
Собеседника сверлит
без сверла.
*
Через дорогу
по телефону…
По телефону через жизнь…
Раньше мешала спесь
Барону…
А мы почему не сошлись?
Что помешало бросить
«зебру»,
что помешало сделать шаг…
Вот по весне
надломили вербу,
а на душе
всё тот же мрак.
Может не мрак,
а так – сумерки,
зореньку ждёт душа…
Не слишком ли долго
по нашей мерке…
Жизнь ведь не так долга.
«»
Не получился у нас
диалог…
Да и не мог…
Беда
если любовь
как тесный сапог
– стёртая в кровь
нога.
«»
Не получается щебетания,
лёгкости нет в письме…
Слова из подвалов
светлого здания,
привыкшие к темноте,
жадно глотают
и свет, и воздух,
но отрясают пыль
и даже здоровому
можно сдохнуть
выслушивая их быль.
«»
Возвращаю любовь…
Не нужна?
Не нужна,
от неё одно лишь нытьё:
Я ему молодость отдала…
А он что мне дал?
Ничего!
Только кому я
теперь нужна,
выжатый сухофрукт…
Но и супруга
в список потерь
не занесёшь … а вдруг…
Стерпится – слюбится…
Может быть…
Но сколько можно терпеть?
Сколько обид надо забыть?
Не долго и умереть!
-2860-
Ходил в театры
в бытность пионером,
в кино, в консерваторию,
в музеи и на выставки
ходил…
Словно копил,
терзал себя примером…
Что получилось … получил.
Теперь я тот,
тот прошлый,
только старый
по существу,
по моде новых дней…
Не тщусь собой,
не прячусь за бравадой,
но не трясусь над прошлым
как Кащей.
Из вечного
уверовал в скрижали…
О. если б каждый
подписаться мог,
насколько б ярче
звёздочки мерцали,
не застилала дали
пыль дорог.
«»
Я человек не крупный
ни в объёме,
ни в содержании,
тем боле мелковат,
что вечно пыжусь…
Кроме
меня
кто в этом виноват?
Но я виню Природу,
к ней все претензии,
всё к ней…
Ох, сколько нас,
не крупного народа,
среди людей
подвигнутых на подвиг,
бросающих перчатку небесам…
………………………………………………….
Вон дятел неустанно долбит…
Спроси: «Зачем?»
Поди не знает сам…
«»
А. Л.
Я жгу черновики…
Кому пойдут на пользу
мучения
бумаги и пера…
Срывается рука,
клеёнка стала скользкой,
скукожились слова.
Я жгу черновики…
В линованных тетрадках
всё набело,
без правок и мазни…
Так
женщина
усидчива на грядках,
художники кладут
последние мазки…
Я жгу черновики…
Словно мосты сжигаю…
Ни чувств, ни мыслей тех
не возродить…
Парадные листы
тебе пересылаю…
Прошу принять,
но не прошу любить.
«»
к/ф «Доживём
до понедельника»
«Счастье – когда
тебя понимают»…
Но «синяя птица»
у нас не гнездится,
а пеплы летают…
Счастье – когда тебя
понимают…
Можно над формулой
этой биться,
но синяя птица
у нас не гнездится…
Счастье – когда о тебе
забывают.
«»
Водолей – вода течёт
и сама готовит ложе…
Кто следит за делом
строже
чем Природа…
Чей учёт
беспристрастен,
точен,
честен,
своевременен,
уместен…
«Силе тяжести» – зачёт.
«»
Что реальней ощущений…
Чувства? Боже упаси!
Бездна гулкая сомнений
в тщетных поисках души…
Упиваюсь, наслаждаюсь
то звучаньем слов и струн,
то надолго погружаюсь
в тёмный смысл
священных рун.
«Не убей» – все убивают,
«Не кради» – но все крадут,
«Не желай» – а все желают
и, конечно же, все лгут.
Слово с делом не сложилось,
слову больше веры нет…
Что задумано – свершилось?
Или был эксперимент
не продуман изначально,
иль потом пошло не так,
чувство слишком персонально …
Мир мудрён, да Бог простак.
*
Читая Цветаеву
Мучительно ищу
в твоих стихах
меж заумью
прослойку содержанья,
доступного для пониманья
неискушённому в мечтах
о высшем смысле
полу междометий
в измученных,
изломанных стихах
словесных бурь
и пен противоречий
и воплей душ
в ледовых лагерях.
Мне трудно в них
хоть что-нибудь
понять
или хотя б
душою прислониться…
Они звучат,
но то не пенье птицы…
Не может сердце птицы
так стучать.
*
Т. Ф.
Примитивные цвета
– боевой раскрас…
Здесь, на хуторе,
война
каждый день и час.
Вёдро
– пот течёт ручьём,
дождь, осенний хлад
дирижируют бичом,
даже песни в лад.
Примитивные цвета,
песня ровно в шаг
и,
конечно не всегда,
как душа я наг.
Здесь
кого стесняться мне?
Обольюсь водой,
оботрусь … и на заре
я опять живой.
*
Оркестр Эдди Рознера
Караваны … караваны …
Все пески испещрены
– ритмы джаза,
сердца раны,
люди мира,
плод любви…
Прости Господи,
Джазмены,
что Вам истина, что ложь…
Вот по лезвию измены
пробежала рябью дрожь…
Сакс нудит по перепонкам,
словно сыплется горох,
ветер высушил пелёнки,
мир от старости оглох…
Карнавалы, карнавалы…
Змеевидная толпа,
через души перевалы,
медитации, нирваны
и безумие слепца.
«»
Учитесь разговаривать
мелодию творя…
Вот Мир не разбазаривать
обучена петля…
Но не петлёю скручены
из меди брызжет сок
скользнули от рекрутчины
зазоры в волосок
и в рванных ритмах
дышится
свободно и легко
и в диких битвах
слышится
корнета долгий «до»
«»
Кто способен на
открытость,
кто в душе не дипломат,
в ком нет плесени
и сырость
не разрушила палат?
Светлый терем
– чудо Света:
лёгкость кисти,
струи струн…
В ком ещё жива
Планета,
кто и Лель, и сам Перун.
Кто из ночи барабана
извлекает жизни ритм
и, проснувшись,
фортепьяно
оживает вместе с ним?
Кто живое воплощенье
откровения мечты,
в ком открытость
и сомненья
вознеслись до красоты?
-2861-
На прогулке по окрестностям
с Андрюшей.
Не логикой
гармония
– рублём
поверена…
И есть тут
чем гордиться.
Гармонией
заполнен окоём,
без устали
столица веселится.
…………………………………..
Осмотришься вокруг,
вернёшься восвояси
вдоль речки,
лесом,
полем…
Вот и дом…
Прозрачный воздух,
день,
как мысли, ясен
и всё в гармонии
кругом.
*
Телешоу
«Исторический процесс»
Кургинян и Сванидзе
Удивительное рядом:
Маска инка
и лицо…
Молчаливый инк
и градом
(град с куриное яйцо)
бесноватые евреи
напирают на экран
(У экранов ротозеи…
Оболваненный болван
мыслей ход
не успевает
ни услышать, ни понять),
рот салфеткой прикрывают,
слюни брызжут
в первый ряд…
Удивительное рядом…
Маска инка
и лицо
всё пытается нахрапом
отстоять своё «моё».
*
Мосты … мосты
– всегда ограниченья:
грузоподъёмность, скорость
и т.д.
Со стороны
высокие творенья
и эталоны красоты,
полёты вдохновенного
расчёта,
фантазий воздух,
стрелы суеты,
несущие конструкции
пролётов,
гордыней вознесённые
мечты.
Мосты, мосты…
Через потоки жизни
стремительный поток
текущих дел…
Один в аду,
другой наверно высший
– на перекрестии
радел.
*
Говорю себе…
Любим ли, нет?!
Пустое…
Важнее для тебя
не чувство холостое,
бесплотный дар тепла…
Горишь не пламенея,
болотный торф живей,
а ночи всё темнее,
а память всё черней…
Рука скользит, не дышит…
Мертвец ты – вот ты кто…
В углу скребутся мыши…
А на печи тепло,
туда не долетают
восторги юных лет
и втуне пропадает
прошамканный ответ.
«»
Леночке Слободянюк
Слушая авторское чтение.
Хотелось мне
попасть в твои стихи…
не из тщеславия
иль зависти к счастливцам,
хотелось рассмотреть
штрихи,
свои вторые лица.
Хотелось,
чтобы взгляд со стороны
запечатлел
в доступном изложенье
моей души
метанье и смятенье,
земное «Я»
увидеть с высоты.
*
За прошлое
не извиняйся,
лишь не пускай его
вперёд…
И уж, конечно,
не терзайся
и не веди греховный счёт.
Что нынче грех,
то завтра благо…
Не редко и наоборот…
Не часто ищет нас
награда,
признанье
вовсе не найдёт…
Как электронов бег
по кругу:
Ты где … «Ау!»
Я?
Где-то здесь…
Всё повторяем с перепугу
иль в этом
смысл какой-то есть?
«»
Кто разрушил Трою,
кто отыскал следы…
Сомнения герою,
тщеславию мечты…
«»
Против коммунистов…
«За»
за коммунизм…
Из известных «измов»
в этом всё
трагизм.
История и имя
едины – не одно…
Истории так длинны,
а имя так темно.
Ночь продляет ночи…
Когда ж наступит день,
и станет шлейф короче,
и имя сбросит тень?
«»
Убегаю, убегаю
от реалий дня
– вот
капусту собираю,
на ладонь слеза
со щеки её
стекает
горечи полна…
Хоть горька,
а всё ж не знает
повести кочна.
Убегаю, убегаю…
Прячу страхи в лист…
По перу слеза стекает…
Ручеёк речист…
Говорливый,
что он знает
о заботах дня…
Бережочек подмывает
быстрая вода.
«»
Слышу клёкот…
Клёкот слышу,
тень скользит,
а в вышине
по спирали выше …
… выше
чёрный всадник
на крыле.
Солнце слепит,
точка тает…
Только тень
за кругом круг…
Как предчувствие
сжимает
бессознательный испуг.
Власть верховная
от Бога…
Ясно всё
как божий день…
Ну, а если
от народа,
почему тревожит
тень?
«»
Шуберт
За сто лет до меня
Королева Виктория
– лебединая песня любви…
Сапоги-скороходы истории,
семимильные ваши шаги…
Но куда же, куда
устремились,
волоча за собою
весь воз…
Клубы пыли до нас
докатились,
или просто их ветер
донёс.
Может быть эти клубы
не Ваши,
взметены колесницей Богов…
Мы
мудрее становимся, старше,
а по сути
глупее глупцов.
Лебединая песня истории…
Крылья занавеса сведены…
О. проснись же,
проснись, Виктория!
Лебединым крылом взмахни…
-2862-
Андрею
Детскому доктору
Я делюсь с тобой
тревогой…
Только что я для тебя?
Я иду своей дорогой…
Ты своей…
Слова, слова…
Мы встречаемся на слове…
Я кричу!
Ты внемлешь мне?
Как понять:
Одной мы крови,
да и есть ли кровь
в стихе.
*
Выборы, выборы…
В поисках морковки,
капустного листа
два кролика кремлёвских
по свету колесят.
Везде толпа народа
– штук двадцать стариков,
колхозная корова
и кости от быков.
Усталые донельзя…
Угрюмый, серый взгляд…
В них целься …
… и не целься,
жизнь не вернёшь
назад.
Вставайте молодые,
на вас надежда вся…
Былые грозовые
не прожиты зазря.
*
Читая Гамсуна
Плуг и
игральные кости,
ладони в мозолях
и без…
Странные эти гости,
один вон в окошко влез…
Влез-то он влез,
а дальше…
Что ему этот Мир…
Брошенный плуг на пашне,
пиджак на локтях до дыр…
Господи!
Сам-то кто Ты?
Пахарь или игрок…
Тошен твой мир до рвоты…
Лучше-то «што ль» …
… не мог?
*
Чёрным цветом…
Цветом чёрным
намалёван Белый Свет…
И в смиренье непокорном
плещется мой бред.
Волны пеною вскипая
табуном бегут
и невольно отступая
за собою волокут
в бездну ада…
Чудо … чудо …
… в глубине покой,
намалёвана отрада
голубой мечтой
и заботливые няньки
в строгих правилах стиха
восхваляет банки-склянки
с ядом вечного греха.
*
Читая
Аполлона Григорьева
Почему
«народной вольнице»
непременно
«красный стяг»,
почему у белой горлицы
непременно чёрный враг…
Почему започемучился,
а в веках один ответ:
«Лишь тому,
кто долго мучился
предназначен вечный свет».
*
Лесоповал на Ангаре
Вот память…
«МАЗов» рёв натужный
и половодье штабелей,
и, хоть случайный,
всё же дружный,
состав бригад…
Девчат, парней
на диком холоде делянок
на нижнем складе,
у костров
безумье половецких плясок
под говор местных мужиков.
*
Ресурс
Административный
Первых лиц
Стыжусь иной раз
злопыхать
и думаю
– Не прав ты, старый…
На «эту пару» нападать
особого ума не надо.
Руси махину сдвинуть…
Но…
Куда? Зачем?
«Она» ли знает…
Скребётся Лайнер дном
о дно…
Вода, вскипая, отступает:
команду, пассажиров …
… всё,
незакреплённое,
сметает…
И судно, сбросившее груз,
вновь наплаву…
И … уплывает.
*
«Я помню чудное мгновенье…»
«О доблести, о подвигах, о славе…»
Мы все невольники
любви…
Мы все проходим через
Это…
И вечно манят нас
огни
в начале лета.
Не исключение и … Я…
Да, и меня
стрела коснулась,
сорвав с привычек бытия…
Душа проснулась…
И так же краток был
полёт,
не отягчённый тяготеньем,
и так же мил
угрюмый грот
с фонтаном сладкого смиренья.
Мы все
невольники любви…
И память,
возвращая Это,
в нас раздувает угольки,
на миг даря нам слог
поэта.
*
Ничего не происходит,
даже печка не дымит,
мышь в углу не колобродит,
солнце в небе не горит.
Серый день однообразен,
мелкость мыслей,
мелочь дел…
И ночное небо стразы
не украсили…
Предел
обозначен горизонтом
– кривизна … с ней не шути…
Жизнь, изогнутая монстром,
не спрямит свои пути.
«»
Ничего не происходит…
Кот с клубочком не шалит…
Грядки
первый снег укроет
и мороз усыновит…
Серый день…
И ночи мало
ленной мысли…
Список дел
подвигается помалу…
Ну, а Ты бы как хотел…
Как не рвись,
за горизонты
не заступишь – кривизна…
Потому глумятся монстры,
что душа заключена.
«»
Ничего не происходит…
Запертый в самом себе,
мир бурлит и сумасбродит,
виснет пеной на весле.
Серый день
как отраженье
сирых мыслей,
частных дел…
Нет в душе преображенья
от кончин
«мильёнов» тел.
За пределы, горизонты
рвётся сирая душа
и не знает:
всюду монстры,
потому что – кривизна.
-2863-
Вот беда…
Как приключилась?
Вместо дел
слова, слова…
Ладно бы
хоть речь струилась,
так ведь нет…
Дрова … дрова
рубишь, рубишь
и охапки
жжёшь в печи…
В поддон зола…
Выношу её на грядки…
Вот и все мои дела.
*
На полях моих
пепел…
На горах моих
снег…
Мне казалось
– я светел,
оказалось, что сед.
Тривиально и пошло?
Может быть…
Но скажу:
Незаметное в прошлом
вышибает слезу.
Для седеющих
слёзы
не итог … не итог…
Это юности грозы,
это грёз эпилог…
И по снежному скату
прямо в пепел полей
к пережившим утрату
на полозьях саней
Я качусь…
*
Это Вас миллионы,
нас, как известно,
тьмы…
Шевроны и клаксоны,
копейки нищеты…
Парадные подъезды
и мрак зеркальных зал…
Несущие конверты
съезжаются на бал.
По зазеркалью стёкол
стучит кровавый дождь…
Чтобы никто не охал
и не бросало в дрожь,
ритм барабанной дроби
и меди голоса,
едва оживших грабят,
срывают пояса…
И сыплются монеты,
червонец золотой,
заштатные куплеты
подхвачены толпой…
Нас толпы … миллионы…
Вас, как не странно,
тьмы,
на «цепках» медальоны,
салфеткой рот прикрыт…
Невинное движенье
и враз со всех сторон
стен камерных давленье
и дружный хор ворон…
Нет!
Всё же миллионы
Вас…
Нас, как известно, тьмы…
Вот только Вы ведь
клоны
– неистребимы Вы.
*
Почему так много
дайверов…
Что за слово… Тьфу!
Дай мне веру,
дай безмолвие
погружения во тьму…
Не на дно бы Океана,
а в молочную реку
погрузиться
хоть бы спьяну
или ковшиком черпнуть.
Зачерпну себе
безмолвие,
звёздных рыбок – карасей
и пускай пускает молнии
царь – владыка всех морей.
Веру дай!
Не дай мне дайвером
лечь на илистое дно.
Пусть уж буду пулей
снайпером
пущен в звёздное окно
*
Я ловлю себя на мысли:
Чтоб ещё … ох, чтоб ещё
замутить,
чтоб вдрызг и брызги
разнести бытьё.
Развернуться, размахнуться
бросить мысль
за горизонт,
или
просто растянуться:
речка, пляж,
от солнца зонт…
Бросить удочку на струи,
под осоку поплавок …
… на минор
настроить струны,
отпустив чуть-чуть колок…
Струны сердца …
… мысли струи
– речка образ и модель…
Только пальцы вдруг
уснули
и над речкой замер Лель.
*
Борюсь с мигренью?
Что ещё
в башке звенит,
наружу рвётся…
…………………………………
За жизнь
перестаю бороться,
за это вечное ничто…
Устал? Наверное устал!
Беспомощность
ума и тела
и птица счастья улетела…
Да и была ли?
Кто бы знал…
Да, кто бы знал
и подсказал:
Не спи,
переверни корыто,
хватай за хвост свою жар-птицу,
беги домой,
сажай на спицу
и будет всё тебе досыта,
и будет на душе покой.
Но кто ж подскажет
как не сам…
А сам ленив и неразумен
и пузырюсь как
старый бубен,
бубню себе: «Я сам с усам…»
«»
Т. Ф.
Друг мой, Томка…
Ты сама
знаешь ли об этом?
Ты ворчливая жена
перед целым светом.
А на самом деле
друг
верный и надёжный…
Мы попались
в этот круг
рук сведённых ложью…
И попались так давно,
кто считает годы…
Всё, что было нам дано,
в Лету смыли воды.
Это рифма … ей смешны
чувства и желанья…
Друг мой, Томка,
помнишь ли
первое свиданье?!
*
Размышления по поводу:
«Ода на восшествие …
Вениамина Первого»
Зевс – Громовержец
Геру взял
и, вот, сидят на троне…
Вокруг бедлам, аврал …
… все суетятся … кроме
того,
кто должен восхвалять
и прозой, и стихами,
бокалы душ переполнять
лизальными словами.
Кто этот «Кто»?
На небесах
он справа от престола,
на наших «дачных чудесах»
он слева … крошки с пола
собрал … надулся как индюк
и … началось квохтанье…
Надутый воздухом бурдюк
волынится с признаньем.
Но, вот, настроился,
все ждут,
готовы подхватить…
Но, тут горячее несут,
Придётся погодить.
Но тут уж Зевс не утерпел:
За шиворот певца
схватить
домашним повелел
и вышвырнуть с крыльца…
Пока с крыльца поэт летел,
успел проверещать:
«Кто бы еще меня призрел
как не Отец и Мать…
Хвала Великим,
трон высок,
пирующих не счесть,
если достанется глоток,
я выпью в Вашу честь!»
«»
Хвалебных од
написано немало:
подобострастных,
дружеских,
житейских…
Но каждый раз
всё начинай сначала,
приткнувшись
в уголке питейном.
Здесь в уголке
скамья и стол простой,
и кружка с чаркой
словно вырастают
перед тобой
и мысли пробуждают,
и насылают образы толпой…
И из всего,
нахлынувшего разом,
хотя бы малость
удержать в строке…
Что яркой вспышкой
осветило разум,
но в памяти висит на волоске,
а на душу легло
и в ней осталось.
Для описанья чувств
нет слишком точных слов,
осциллограмму чувств
эмоций цифры губят…
В реалиях
несовершенство снов,
удар с плеча не только узел
рубит…
Вернёмся к Оде,
дружбе и вину…
Слова … эмоции …
… на мягких лапах хмеля…
Да, я в долгу,
я чувствую вину…
Но мы ж друзья?
За дружбу выпьем, Веня!
-2864-
На д. р. Вени
Как ни пытаюсь
не могу свернуть
на путь
перечисления достоинств
так хочется
под занавес нырнуть
в закрытый мир
душевных тайн и войн
с самим собой
и миром одарённых,
одаренных, обиженных
слепых … и
чистых помыслов,
поступков благородных,
скамеек семечных
и кладбищем немых…
К груди прильнуть,
что там на самом деле…
А что в уме?
Так вот:
В глаза гляди
пока они потухнуть не успели…
И говорят,
что нет других путей.
Хотя наука с этим не согласна:
Сухие цифра для неё
живей,
а всё живое
для неё опасно.
В поэзии же всё наоборот:
Сухие цифры губят речь живую,
эмоций всплеск
и чувств водоворот,
и скрытую от взоров
мастерскую.
*
Двое – это уже толпа…
«Больше двух не собираться!»
Понижен градус
«зелёного» братства
– водка уже не сорок два.
Теперь на троих
«пузырь» ничто
– деньги выброшены
на ветер…
Мир лимонада шипуч
и весел…
А главное: видно дно.
*
Управление страной!
Боже правый, оглянитесь…
Не справляетесь с собой
если не опохмелитесь.
Историческая справка:
Миром правит Бог
один
Где обучен всем порядкам,
почему один лишь сын?
У сынули уж
двенадцать
слуг…
А служек?
Тех не счесть…
Править Миром – не брататься
с подлым людом…
Надо сесть,
оглядеться, осмотреться…
Мир велик – Закон Один…
Присмотреться, приглядеться
может и простолюдин.
Ну, а так чтоб
по Закону
править Миром и Судьбой
вряд ли могут те
что тянут
в одиночку и … гурьбой.
Управлять страной
– окститесь…
На себя-то оглянитесь!
Не поможет петушок:
Запад … Юг …
… везде Восток.
*
Стихи читайте чутким,
а не тонким…
Сушёной вобле
ни к чему стихи…
Читайте чутким голосом,
не громким,
Они услышат Вас
и издали.
Издалека придёт ответ
дыханьем,
согретым человеческим теплом.
И если Вы послали им
страданье,
ответ придёт
– забудьте о плохом…
Всегда чарует нас
момент заката…
Всё оттого что на заре
мы спим…
Сознанье наше словно спеленато…
Мы просыпаться рано
не хотим…
А это зря…
Зари волшебны звуки…
Жизнь просыпается
и в малом и в большом
и льётся свет
живой водой на муки…
Стихи читайте чутким
перед сном.
*
Замри закат
пурпуром на плакате,
разлейся морем
света и теней…
Замри закат…
Сегодня на закате
я почему-то
чувствую острей.
И всё во мне
заоблачные сферы…
И царство красок
музыкой звучит…
Мне кажется, что там
престолом Веры
моей души
оживший монолит.
-2865-
Звёзды не прощают
дилетантов…
И не зря проложен
Млечный путь…
На опоры
замерших атлантов
кто взойдёт, чтоб
в бездну заглянуть?
Кто, в молочных реках
искупавшись,
молодое сердце сохранит,
синей бездны, кто,
не испугавшись,
за перила выйдя,
полетит?
Звёзды снисходительны
к поэтам,
благосклонен к лести
Млечный путь…
Кем ещё так искренне
воспета
красоты божественная суть.
*
Божья матерь … Божья матерь,
подари приют душе…
Постелю на поле скатерть,
обращу свой взор к тебе…
Положу на скатерть яства:
Хлеб румяный, молоко …
… сяду сбоку … и являться
будет мне твоё лицо.
Право, стыдно…
Я не знаю
как ты выглядеть должна
и любую принимаю
за посланницу добра.
Посадив её напротив,
восклицаю: «Боже ж мой,
как смиренно дух от плоти
удаляется с тобой…».
*
Просто так…
Закат пылал,
день угасал
и мир царил вокруг…
И новый день предвосхищал
Зари весёлый друг…
Под синий купол
скоморох
курносый вздёрнул нос,
рассыпал по небу горох,
худой мешок Он нёс…
А вслед за ним
опять Заря
пылающей метлой
горох смела,
дружку пинка
дала … и
на покой.
*
Читай по строчке
каждый день
и не спеши судить…
Суждений
невесома тень,
но может и убить.
Не верь, не веруй,
не спеши,
словам не доверяй…
Как не были бы хороши,
Ты вдумчиво читай…
И не спеши календаря
листочки обрывать,
переверни …
… лежат пока…
Успеешь прочитать…
«»
Рояль в кустах…
Кто пианист?
Не Сам ли?
Нет! А кто?
Осенний лист
и золотист
и воздуха вино
он настоит…
Глоток, другой
и ты уж пьян почти…
А что ж рояль…
Рояль? Немой
припрятан, помолчит…
Пока на строчки,
каждый день,
листков календаря
осенняя ложится
сень
снежинкой ноября
………………………………………
И на рояле
первый снег…
Забыт в кустах? Ах, да!
По клавишам
неровный бег
закончила судьба.
*
Китай подаёт пример
Теории малых дел
И мириады шагов
Сливаются в шаг Богов
Конфуция мир
Объял
Расчётливый идеал.
*
Как не странно
Мир любви
– двух минусов судьба…
Вот и сближаются они
когда настигнет мгла.
Какое счастье:
Бог сберёг
меня от многих жён
и всё ж в конце концов
обрёк…
Вот, ничего сложён,
не слишком честен и умён,
и на руку не чист,
зато не скажешь, что
дурён
и точно не речист.
К портрету подобрал
жену,
подсунул в нужный час…
Теперь я мир любви
храню
от посторонних глаз.
*
Странная серия
заказных убийств…
Полиция бездействует…
Народ безмолвствует…
Не уважающему слово
всё трын-трава…
Боится буквы и закона
и не боится воровства…
Святых понятий не имеет
и гильз ведёт учёт,
в глазах стеклянных леденеет
не крестный ход.
*
Такие вот дела…
Не верите? Не надо!
К подружкам старым
лепится душа…
Они хотя бы искренне
мне рады…
И не было меж нами
пропастей,
мосты меж нами
наводить без нужды,
не брали
непреступных крепостей
и стоны пленников
и совести … нам чужды…
Их просто нет…
Меж нами мир царит…
Не пир победный,
дружеской пирушкой
прощальный вальс надеждами
в зенит
меня уносит
с милою подружкой. стихов
*
Прощай Земля…
Столетний краток век…
Чтоб не скудели нивы
и преданья
оставлю прах…
Из-под прищура век
сам прослежу
что станет с этой данью.
Что вырастет на месте
где меня
как мумию
запеленают в строчки,
положат под плитою словаря
на черновые жёлтые листочки.
Что вырастет на веточках
стихов,
каких плодов
хотелось бы дождаться
и можно ли во тьме
грядущих снов
хотя б душою
ими наслаждаться.
*
Мы не сумняся
топим корабли…
Наш океан
как выгребная яма…
К Планете
равнодушно злы
хотя, обняв,
тоскливо шепчем
– мама…
Но не прощенья просим…
Вовсе нет!
В который раз уж
просим подаянья…
По кругу бег
нам дарит горечь лет,
а вот они не дарят
пониманья.
«»
Не оттого ль что жизнь
так коротка
мы равнодушны к бедствиям
Природы…
Замусорили даже облака,
с отходами перемешали воды…
Монбланы свалок
гордо в небеса
уперли белые вершины,
но катится горючая слеза
по поводу
лишь собственной кончины.
Природа не умеет слёзы лить,
зато умеет гневаться и мстить
и если мы хотим ещё пожить,
придётся научиться нам дружить!
Призывами заполненный эфир
само собой замусорен
словами…
Какой бальзам, надежды эликсир
способен помирить нас
с небесами.
-2866-
Как бесконечно тянется
строка
прощальных слов
и вечных обещаний…
Секундами
наполнены века
украденных часов и расстояний.
Как маятник спешит …
… спешит нога,
как храповик
на миг рука немеет,
но и тогда
не дремлют времена
и письмена крадут
и не краснеют…
Крадут часы, как воры,
письмена
и неохотно
в кражах признаются…
Что в оправданье?
Души и слова,
прощаясь,
никогда не расстаются.
*
Выборы
не дают покоя…
Нам говорят
– Вы выбрали судьбу!
Не верьте им,
судьбу не выбирают,
как Родину
и прочую родню,
как ту звезду,
что нас сопровождает
от колыбели до
последних дней…
Среди полей
наш голос что-то значит/?!/
и достигает ли ушей
того,
кому он предназначен.
На выборах
прессуют голоса,
словно кнутом
на дойку стадо гонят,
а в повседневной жизни
пустота,
вниманьем пастухи
не удостоят…
Нам говорят…
Подумай, не спеши…
Судьба сама распорядится нами,
конечно если мы не торгаши:
своими не торгуем голосами.
«»
«Я ухожу…»
Кто звал тебя,
скажи?!
Сам навязался,
а теперь в кусты?!
Я ухожу…
/как просто, как легко…/
Простите,
что завёл так далеко…
Сусанин
на развале двух веков
оставил всех на совесть
шустряков.
Таков финал
трагедий всех времён
и каждый новый
будет обречён.
«»
Как быстро привыкаем
к обращеньям,
которые хотя бы слуху
льстят:
Вот «господин»
– крестьянин по рожденью,
вот «ваша честь»
и бывший казнокрад…
Мы к обращеньям
более чем странным
привычны, безразличны
и слепы…
Нас к фокусам
простым и заэкранным
давно уж приучили
циркачи…
И в цирк мы ходим
на зверей и шоу,
программками
обмахиваем пот…
И в зоопарке нынче
тьма народа,
но только там уж
всё наоборот.
*
Друзьям моим,
ушедшим в мир иной…
Надеюсь Вас
мой стих не покоробит,
не огорчит, что я
пока живой,
пока ещё
душа мной верховодит…
Ещё не настрадалась
и пока
так живо откликается на горе,
иной раз кажется,
что всё уже – полна,
ещё бы каплю … и
… я ваш … на воле.
Но свойство странное
у моего зверька:
умеет в норке
вовремя укрыться…
Он чувствует беду издалека,
а счастье не умеет насладиться.
Простите мне…
Я перед Вами гол,
тревожу неприкрытыми словами…
Душа моя
словно меняет пол,
отчаявшись предстать
пред Небесами.
«»
Моим друзьям
и близким и далёким,
рассеянным по миру
и стране,
гонимым кто Судьбой,
а кто и Роком…
Вы как родня
сопутствуете мне.
Я с Вами разговариваю,
спорю
и даже, ссорясь,
долго не мирюсь…
Но я всегда
пред вами дверь открою,
сторонних наговоров не боюсь.
Я часто Вам пишу
о сокровенном,
о женщинах, о детях о любви…
И иногда бываю откровенным,
и иногда бываю нелюдим.
Тогда молчу,
всё вижу в свете чёрном,
слов не найдя,
скребу пером пустым…
И только Вы
в быту моём придонном
как свечи
перед образом святым.
*
Кто-то пишет умом,
кто-то пишет душой…
Только чем не пиши
на бумаге пером
оставляем следы
словом, стоном, слезой…
Восходящие в мир
открывают сердца
и летучий эфир
избегает пера,
и кипящего кубка
двусмысленных слов,
и лесных незабудок
с глазищами сов…
Но
по капле, по капле
на кончик пера,
перемешана с кровью,
стекает слеза.
*
Я не умею думать
сидя…
В ногах нет правды,
говорят…
Не знаю
есть ли она выше…
Из мидий делают салат…
При чём тут мидии?
Не знаю…
Их образ жизни,
интеллект…
А я шагаю … и
… шагаю
уже восьмой десяток лет.
Сказать что это помогло
осмыслить жизнь,
устроить быт…
Нет…
Просто мне всегда легко
дышать и быть.
*
Не ставя целей
и задач
живопишу
из
достижений, неудач
произвожу
как выжимку,
или экстракт
в двух-трёх словах
не реферат,
а резюме
в стихах.
*
Кричат – не уходи …
… и шепчут – возвращайся
и обещают мир любви
и призрак счастья…
Уходим…
Долг и честь,
упорство и упрямство…
Скажите – в этом
что-то есть,
помимо пьянства…
Всю жизнь
устремлены вперёд
и сил не остаётся
вернуться,
«перездать зачёт»…
А вдруг и счастье
улыбнётся.
*
Моим друзьям
и близким и далёким,
рассеянным по Миру
и Земле,
обласканных Судьбой,
гонимых Роком
поведаю немного
о себе:
Я жив ещё,
и праздную свободу
от злобных карликов
условностей и мод,
привычек,
обещавших мне в угоду
за бурей чувств
анабиоза лёд…
Я жив, свободен…
Что ещё мне надо?
И так, сказать по правде,
хорошо…
Жаль только
Вы
колоннами парада
проходите в моём немом
кино.
Не ощущаю
дружеских объятий,
не чувствую тепла,
не слышу речь…
Вокруг меня пустыня,
как проклятье
за то, что избегаю встреч.
Но мне так тяжело
далась свобода,
что я готов пустынником
дожить
и издали за толпами народов
с холодным равнодушием
следить.
-2867-
Я понимаю
– нету абсолюта,
ограничений
избежать нельзя…
И потому
Свобода как валюта,
Инфляция – издержки бытия.
Но почету же Всё
всё время
дорожает,
налоги словно тесто
прут и прут,
а рабство дешевеет
и рожает
обобществлённый
и смердящий труп.
«»
Звериная ненависть
к барам…
А что же за барство
считать:
Гульбу по притонам и барам,
уменье читать и считать?
Звериная сладостность
лени:
добыча от нас не уйдёт…
Слабеют от лени колени
и патока капает в рот…
Звериная жажда
свободы…
Не строгий ошейник,
а жмёт…
Но страшны
кровавые роды…
Кому-то неймётся,
а ждёт…
Под сенью лесною
рожает
Свободы зверёнышей
Мать
– Природа
она понимает
о таинстве лучше
молчать.
*
Пророков нет, известно,
на селе, и в городе,
и в Мире,
тем более в отечестве…
По всей ищи Земле,
их нет…
Они парят в эфире…
А что Эфир?
Эфира дорог час…
Они ж влезают не сумняся
и дурят головы,
и учат, учат нас,
с воздушной лёгкостью
над нами возносясь.
Ни строгих цифр,
ни выкладок…
Слова…
Их даже Посейдон
не смоет…
Как поплавки…
Им колыбель – волна…
И нас она, конечно ж,
успокоит.
*
И в шутку и всерьёз…
Хвалю себя за
ум и дальновидность…
Жена корит за
глупость и безрукость…
И всё ж таки я в ней
души не чаю,
она ж в меня как кошка
влюблена.
Безумный мир
единства и раздора...
Философами схвачено
так метко:
вот две лианы переплетены,
не разодрать,
а, вот, объятья душные
не душат.
И редко
противоположности
– бойцы…
Противники разделены
рекою,
костры сторожевые,
бродят псы,
в лугах, на воле,
кони боевые.
*
Моим друзьям,
рассеянным по свету,
тому и этому,
по Небу и Земле,
спокойным,
суетящимся не в меру
без нужды или даже
по нужде…
/Из глаз сочатся
капельки тумана,
осевшего на грёзы и мечты…/
Всем пережившим
сладкий дым обмана
в удушливых объятьях немоты…
Моим друзьям…
Не верьте, ох, не верьте…
Не поколение обманутое
Вы
ваш Век объял не мало
– два столетья
и помраченье не одной войны.
Вас непременно
призовут к ответу
где б не настигли судьи
на земле … на небе…
Вы на кого оставили Планету?
На попеченье мне?
Смешно сказать:
Всё неустройство Мира
на хуторе моем
как в капле Океан…
И стонет под рукою лира
когда я трезв и даже
кода пьян…
Как не стонать?
Ведь жизнь нам удалася:
Свобода, Равенство и Братство
– целый Мир…
И … пыль столбом,
и пляска удалая,
и винным паром дышащий
трактир.
*
А. Л.
Семьдесят лет…
Смешно
и даже в чём-то
грешно…
Но
жизнь не прервёшь
– не дождь …
… покапал и перестал,
подумал и снова
закрапал…
И всё-таки
семьдесят лет/!/
свят, свят … свет.
«»
На тему воды
сны
и нежная
снежная ты,
и ласковый мальчик
– сын
а сон-то всегда один
Тревожно и хорошо
и прошлое
запорошено,
верёвочка, санки, сын
и звонкий твой смех
……….. дзинь ………….
И снова ночь…
И в ночи
голос твой
– не спеши …
… а слышится
– не смеши…
На тему воды сны.
«»
Мытый, бритый
и немного честный…
Ты смеёшься
весело и звонко,
милая, смешливая
девчонка…
Кто-то рядом,
кажется из местных…
Где-то там,
под Бронницами, мчится
мотоцикл … ревёт,
мелькают спицы,
ветер рвёт
на звонком теле ситцы…
Это было…
Было или снится?
Милая, смешливая
девчонка,
в волосах запуталась
гребёнка…
Рядом кто-то …
… кто-то из неместных,
мытых, бритых,
безусловно честных.
«»
Портрет на стене
расскажет
кто полюбил однажды…
С портрета глядит любовь…
Но
под портретом кровь…
Слёзы и кровь Судьбы…
Сын … остальное сны…
Прости… Простишь ли?
За что!
Близко … но далеко
от снов, от душевных ран
мой разбит балаган…
И
клоуном на манеж
я выхожу преж-
-де, чем соображу,
что по живому режу.
*
Семьдесят лет …
… лет … лет …
… стынет обед…
Ждёте гостей? Должны
когда-то же доползти.
Не шуточки
столько лет…
Нет в ногах сил…
Нет!
Но, вот, доползли …
… не рядясь
гости за стол садясь
дружно, одна семья,
радуясь за себя
дрожащей рукой ко рту
полный бокал несут…
И
это вернее слов,
мутных, неверных снов
всем говорит о том
что
радуемся что живём.
*
24-е Ноября
д.р. Алёны Мирова и Севы
Три дня рождения
на дню…
Всех поздравил…
Пожеланья?!
Что сказать?
«Я Вас люблю
и желаю Вам желанья
сохранить на много лет…
Всё исполнится когда-то…
Жизнь случайностями
рада
Вас порадовать в ответ
на мечты и на сомненья,
на служенье и терпенье
и
оставленный в ней след…»
-2868-
Титанов битва…
Без неё
скудеет мир обетованный,
бледнеет наше бытиё:
мир музыкальный, рисовальный,
учёный – мир ума и чувств…
Возможно ль сосуществованье
и благодушие искусств,
и мирное соревнованье?
Иль
звоны броней и мечей
так же естественны и нужны,
как рыки грозные зверей
и их естественные нужды?
Титанов битвы…
Что нам в них?
Зачем елеем раны мажем,
хвалебный сочиняем стих,
или всё в чёрное, всё сажей…
Титанов битвы…
Мимо нас
проходят рыцарей турниры…
Когда же наш приходит час
смелы мы
или же трусливы?
*
Читая Тургенева
Вот колдовская сила
слова
разбужена пером…
О чём нам пишут?
Вот корова,
вот поле, лес, усадьба, дом,
вот обитатели,
их нравы,
привычки, прихоти,
гульба,
их незлобивые забавы
и пушек шутовских
пальба…
……………………………………….
Язык немного чудноватый,
хоть не глубока старина,
поток сознанья мутноватый…
Но
наше дело сторона…
Но
почему-то под строкой
невидимую строчку ищем,
словно отскрёбывают днище
ковчега, ставшего страной.
*
Поэтов жребии
похожи,
в них
неразборчива Судьба,
в стихах
одни и те же рожи
жрецов верховного суда.
Все беды, боли, униженья,
все страхи, страсти, мишура,
все зауми и все сомненья,
и палачи, и доктора,
и зори девственного слова,
и девственные дебри чувств
– всё, всё
заранее в основе
во всех и в каждом из искусств.
Похожи жребии творцов…
Сам Бог не избежал судилищ
и только россыпью хранилищ
смог откупиться от жрецов.
*
Чем пробуждается в душе
ответное волненье?
Может
бесстрастным реноме,
иль угольков свеченьем…
Наука нынче скажет Вам
и всё по полочкам расставит…
Но то Она!
В душе бедлам…
И как тут быть,
когда накатит
волна удушливых страстей
и пена захлестнёт сознанье,
и станет тесным мирозданье
для сонма эха и теней.
*
Читая Тургенева
Не пишем писем
и не знаем
самокопания чудес,
когда в себе соединяем
дух ада с ангелом небес…
Несовершенство сознавая
самолечением грешим,
в скрипучие ворота рая
скользнуть до срока
норовим.
«»
«Портрет на стене
расскажет…»
Кто сумел
твои черты
передать одним сияньем,
белым облаком мечты,
чернокнижием, гаданьем…
Кто в глаза
так глубоко
заглянул,
увидел душу,
распахнул так широко,
светом выплеснул наружу.
Кто сумел?
Не я … не я!
Кто сумел собрать
осколки?!
Из осколков зеркала
многолики, острокромки.
Удалось?
Что удалось,
мне и этого хватило…
В мире не перевелось
ремесло … и
… кропотливо
я мозаику собрал
и с большого расстоянья
посмотрел,
чертам придал
непорочное сиянье.
*
Бегущие по волнам
Вам
любовь и мечты
Вы
командуя парусам
лети
подчинены ветрам.
Идущие по воде
где
во сне, наяву
жду
когда подойдёт
тот
встану и сам
пойду.
*
Вене
Моим меценатам…
Моим?
Пошарил вокруг
– один
нашёлся
и тот бедняк,
делит со мной
пятак.
Знать бы как
поделить,
если не разрубить…
Кто из нас
Соломон?
Купили квас и батон…
Тут уж чего рядить,
можно и поделить.
-2869-
Сумбурное утро…
Мечусь между книг,
листаю, листаю,
впиваюсь в слова…
Не то … всё не то …
… ускользающий миг
«Посланий» Шагала,
«Сезонов» Дягилева…
А на экране
Андрейченко Натали
– крутое авто, лихая баба…
Мери Попкинс уже позади,
а впереди Сибириада.
Сибириада – юность моя,
сумрак души,
ума затменье…
Господи, … минус
пятьдесят два:
звон топора,
смоляные поленья…
Сколько впустую
сил на замах,
сколько неверных ударов,
а впереди бегущий
страх …
… было не до «шагалов».
Чего уж теперь
судить – рядить…
Если бы да кабы…
Сумасбродное утро
легко пережить…
Не пережить судьбы.
*
Выдвижение в Президенты
Путин паутину
в зале ткал,
меж зеркал запутанный
медвежонок спал.
Нет, не тот Медведев,
с кем не по пути,
тот, что сквозь деревья
звёздочкой горит.
«Малая медведица»
– курсы кораблей…
Кто не разуверился
в выборе путей…
Груди Океана
не соски зверья…
Поздно или рано
платится сполна.
«»
«Римский клуб»
Римская волчица
выкормила Рим…
Надо б подучиться…
Нет, мы не хотим.
Днём и ночью рыскать
в поисках еды?
В зоопарке миска
– так что мы сыты…
И тепло в берлоге…
Шатунам бойкот,
пусть уносят ноги
если повезёт…
Римская волчица,
хоть и не медведь,
рыкнет … не лечиться,
впору умереть.
Звери, как есть, звери,
к бабке не ходи,
русские медведи,
лунные хоры…
*
Я помню
Слепой математик…
Жена у доски…
А мне не до формул,
я словно в театре…
Спектакль захватил,
что-то щемит в груди
и руки застыли на парте.
Слепой математик…
Эхо войны,
в голосе хрипотца,
слова как снаряды
в замок … стволы
наведены на солдата.
«Д-икс» по «Д-т»…
Мелок в руке
крошится,
женщина текст повторяет …
Грубый звонок,
словно голос во сне,
в самый тяжёлый момент
пробуждает.
*
Веня и Натали
Писанье Од
занятье не простое…
Предложенный Великим
образец
недосягаем,
а пустое
под рифму лепетанье
– не венец.
Поэтому
я так немногословен,
но к именинникам
склоняюсь всей душой,
их путь не прост,
тяжёл и многослоен…
Так пусть любовь
осветит миг земной.
*
В мораль не вписываюсь…
Жизнь – ложь…
В Тургенева вчитываюсь
– прокрустово ложе…
Сам
то нахален, то кроток,
как ни примерю,
коротко…
Оправдываюсь,
говорю сам с собой
– в этом и есть ложь…
Завидев Судьбу,
обхожу стороной
под маской двуликих
рож.
*
Читаю Тютчева
«… кто посетил сей мир,
в его минуты роковые…»
У Мира нет иных минут…
Не там, так здесь
«паденье Рима»…
И Боги нас повсюду ждут
в свидетели…
Но
как-то мимо
обносят чашей роковой…
Свидетель
– не участник пира…
Зато хлебнуть из круговой
дают,
чтоб не умолкла лира,
чтоб пьяный шабаш
не смолкал,
кружились в вихре вурдалаки…
…………………………………………………..
Едва родившись, Мир пропал,
доверив Риму власти знаки!
«»
Памяти Лены Сл – к.
Ты назвала меня
Поэтом…
Нет,
до поэта не дорос…
Я лишь идти пытаюсь
следом,
моя добыча – мой вопрос:
«Зачем?»
Зачем всё в этом мире?
Ну, заскучал…
Ну, пошутил…
Зачем себя
терзать на дыбе
за то,
что сам наворотил?
И вот
смирением доволен,
в душе покорных приютил,
даже безумцев своевольных
слепой рукою одарил.
«»
Читая Цветаеву
«Оттого что ночью
город
– опрокинутое небо»
Опрокинули небо
созвездиями столиц,
млечными путями
автострад
и в отраженье
мириады лиц
уставились наугад.
Каждое ищет
свою звезду,
звездочётами
исчерчен купол…
Я тоже себя ищу
но
в магазине кукол.
*
Стейнбек
«Путешествие с Чарли…»
В поисках России,
в поисках себя
по снегам и сини
в степи и леса
– вечная дорога
страннику души…
На перине стога
ночи горячи…
То ли шёпот в ухо,
то ли шорох звёзд…
Где-то в рельсы
глухо
бьётся паровоз…
Шпалами ступени
в дали или ввысь…
А в купе от прений
разошлась корысть…
Только рельсы знают,
где конец пути…
Сколько по России
странников души?
*
Сады Академии…
Учениками прирастая,
богат душою и трудом,
в себе открыл
дороги рая,
идёт толпою окружён…
Сам ученик…
Сам задаёт вопросы,
извечные вопросы бытия…
Ответы разные
дают молокососы…
Что радует:
Хотя бы без вранья.
-2870-
Л. А. Д-у.
Он мнил себя поэтом
и наверное
по праву мог
считаться таковым:
И рифмами владел
и пиететом,
захвален был
и даже был любим.
Как истинный поэт
– любитель рюмки,
Как публицист
– криклив и говорлив,
готовый стих
всегда в походной сумке…
Один лишь недостаток
– суетлив.
*
А. Л.
«Она была…»
И в памяти мотив…
Знакомый
до сердечной боли…
Она была…
Я не плаксив,
но есть же что-то
кроме…
И это что-то
там, в груди,
рвет в клочья
сладкие напевы…
«Она была…»
… и призрак девы
плывёт сиреной
впереди.
*
«Раз попалась,
птичка, стой…»
Что делает строчку
протянутой в вечность
и слово роднит с душой?
Может быть человечность?
В чём он
рецепт простой?
Точная мысль
в мелодии слова,
рифмой спаянная строка,
сказанная,
как спетая соло,
речка синяя на века.
*
«Мысль изречённая
есть ложь»,
«Язык мой – враг мой»…
А «молчанье …» …
Что ж,
обречённое Сознанье,
в молчанье медленно
умрёшь?
Иль,
в диалектике восстав,
на отрицании построишь
естественную «Правду прав»
и истину за хвост изловишь?!
«»
Темпы роста
– не критерий!
Ну зачем нам
лишний хлеб?
Качество
– без сомнений
истинный показатель
бед.
Дело за малым:
договориться,
между собою:
«Качество – всё!»…
Господи,
дай же случиться,
чтоб невозможное
произошло.
Я обещаю:
Поверю в чудо,
Храм воздвигну тебе
в душе…
Свобода выбора…
Найти трудно
товарища по судьбе…
*
Р. Ф.
Письмо с ошибками
милее
мне
безупречного письма…
В нём чувства
словно горячее,
нет хруста
битого стекла.
Письмо с ошибками
целую,
слезу невольную пролью…
Не слышу голоса…
Немую
издалека её люблю.
Письмо с ошибками…
Когда-то
я ждал его
и бредил той,
что никогда
в душе солдата
не канет в лету
и покой.
«»
От имени стихов
благодарю
за то, что не
швыряете к корзину,
не мямлите,
не «тянете резину»,
предельно откровенны
– «Не люблю!»
«Я не люблю ни Вас,
ни ваши вирши»…
Пределы лет
стесняют тяжко грудь…
Зачем живу?
Весенним цветом вишни
уж не цвести…
Молю себя: «Забудь…»
Но что забыть?
Вчерашний день не помню…
Со дна прошедшего
всплывает поцелуй…
Как искренно, как нежно
и как скромно
кружится вальс…
Теперь свечу задуй
и в темноте
ещё хоть что-то вспомни,
чего бы ради
можно было жить…
Вернись в начало:
Помнишь
мальчик скромный
писал стихи
и обещал любить.
«»
От имени стихов…
Нет, нет…
Уж не тебя…
От имени стихов
благодарю
Небесный свод
и сонм Богов,
и каждую в отдельности
звезду…
Благодарю Планету
и на ней
цветы и травы,
камни, воздух, воды,
все игры света и теней,
и каждого из нас,
и все народы…
От имени стихов,
конечно же, … Тебя
благодарю отдельно
и особо…
За что?
За то, что не любя,
тем подарила им
свободу.
«»
Молчанье в «трубке»
и потом:
«За что … за что … зачем?»
«отбоя» всхлипы…
Я?
Я не при чём…
Похоже, просто влип…
Сама просила
– почитай …
Ну…
Выбрал я не те…
/ведь знал, что не сродни
моя мечта её мечте,
ах, лучше не мечтай/
По трубке
слёзы не текут…
Увидеть бы глаза…
Сказать:
«Не плачь … не плачь…
Всё тут
моя беда,
во всём моя вина».
-2871-
Пояс Богородицы…
Памяти Патриарха…
Легко ли Бога полюбить?
Мне …
… трудно друга позабыть…
С крестом иль посохом
в руке
иду…
Иду куда?
Вот
слово стынет на устах,
а слёзы на щеке…
Что мне откроется окрест,
к чему в конце приду?
Крест в посох или
посох в крест
походу превращу?
«»
Читая Уайльда
Хочу
хоть что-то вспомнить
из порока,
но
не приходит ничего
на ум,
как будто затерялось всё
до срока,
иль ничего не делал
наобум…
И не в чем мне покаяться,
иль вспомнить
о чём-нибудь, чтоб
краскою стыда
пустую жизнь
хоть как-нибудь наполнить…
Претят покорные
библейские стада…
……………………………………………..
Хочу забыть
все времена порока…
Ну, вот забыл…
И что осталось мне?
Усмешка на лице
– усмешка Рока
и свиток позабытого
в руке.
«»
Я не молю
ни Бога и ни Чёрта,
не умоляю
толпы и царей…
И сам гоню
смешным веслом
от борта
моей ладьи
пучины всех страстей…
Но не скажу,
что жизнь моя бесстрастна…
Одна-то страсть
владеет мной всегда…
В житейских битвах
стрелы слов опасней
когда строка
звенит как тетива…
И в этом звоне
страсть моя сошлась
со смыслом жизни
и восторгом дней…
Летит ладья,
куда бы не лились
струя души восторженной
моей…
*
Читая Блока:
«Дням настоящим молвив:
Нет!»
Кого из высших
эшелонов власти
не нарисуй
– всё на портрете Бес:
Посадка глаз,
оскал холодной страсти,
речь жёсткая и вкрадчивая
без
даже намёка на
открытость ноток,
им не по статусу тепло,
они вампиры …
… тысячами глоток
сосущие Волчицы молоко.
*
На русские равнины
приходит зимний хлад…
Но
нет былой перины,
всё как-то невпопад.
Бесснежныё морозы,
безводные снега …
… и не укрыла розы
ленивая рука…
Всё словно на авось,
всё словно абы как…
/свинья на опоросе
и баба на сносях/
Под зиму бы не надо …
…. до лета далеко…
Не застудить бы чадо
и снежит молоко…
Шуткую, всё шуткую…
А не до шуток мне…
Беда! Мороз лютует
на русской стороне…
*
Нет!
Я не дикий сын степей…
Я призрак
сумрачного леса,
укрывшийся среди ветвей
в легендах шурале и беса.
Степным просторам
есть предел,
потайным тропам
нет предела…
Степняк, как горец,
быстр и смел…
В лесу учёт ведётся
стрелам…
Там совершенству
есть предел,
там беспредел
– болотной хляби…
О первом
Бог наш порадел…
Кикиморы
второго ради
готовы в тине вечно жить,
заманивать проезжих
огнём мерцающим …
… душить
в объятьях
сумеречно – нежных.
«»
Для совершенства
есть предел…
У беспредела нет предела…
Ты, братец,
в первом преуспел,
а я… Что Я?..
Я не у дела…
И к совершенству
не стремлюсь,
и в беспределе не замечен,
и просто счастливо беспечен,
и никуда не тороплюсь.
И
в упоительной тиши
часы растрачиваю щедро…
На что? Пустое! Щи
варю,
помешивая равномерно…
И только? Нет! Ещё грущу,
пишу и размышляю…
Нет…
Размышляю и пишу
– как будто время постигаю.
«»
Дикий Запад … Дикий Запад…
Как раскаты гром копыт…
На Востоке
конский запах,
так же пыль столбом стоит…
Как источник вдохновенья
образ дикой красоты
– всё слиянье и стремленье
человеческой души:
Конь
на глыбе пьедестала
вольных прерий и степей…
Что, душа, с тобою стало?
Ты скажи,
если устала
объезжать таких коней…
«»
Дикий Запад, Дикий Запад
Золотой Восток
Терпкий запах…
Пряный запах…
И один восход…
Мы придумали закаты,
так удобней жить,
и хотя восходам рады,
любим потужить.
И
в закатные минуты
слёзы грусти так светлы,
опадают сами путы
и наводятся мосты
от заката до восхода
через мрак ночных пустот,
от зачатия до плода
тянется восход.
«»
Время
– слово и понятье…
Смыслов много, звук один…
Содержанье, восприятье:
первый блин – последний блин.
Только кто не щупал время,
на язык не клал,
на зуб…
Кто не кинул ногу
в стремя,
тот о времени забудь.
Это шутка…
Потому что
нет у времени стремян…
Само «Время» не научно
– это физики изъян.
«»
Время,
как дырка от бублика…
Есть дырка или нет?
Странная всё же публика
– дай ей на всё ответ.
Если ответа нету,
лишь
размышленья «на счёт»,
я призываю к ответу
правил небесных «Свод»
и призываю Эйнштейна,
надо ж придумал ось…
Думаю, от форштевня
волнами разбрелось
не столько
«пространство – время»,
сколько
энергия масс…
Но я из поэтов…
Бремя
Вселенское,
прямо скажу, не для нас.
*
Читая Цветаеву
Планет радуга,
цвета вперемешку,
строгой мнемоны нет…
Нет приемлемой,
даже внатяжку,
логики планет.
……………………………..
Не с этих ли нот
списываем мелодии
«Повестей временных лет»?
Астролог врёт,
непригодны угодья
Марсова поля
для маршей побед.
………………………………….
Флаги и медь
среди ясного неба
Парад Планет
принимает Ра…
Сбейте шаг…
Песня пропета…
Будничных дел
накопилось тьма.
*
Памяти родителей
Палочка Коха…
Кровать … «валет»
супружеской пары
многие годы…
Кто бы выдержал?
Я? Нет!
А нынче, вот, «СПИД»
на пике моды.
Мир приспособил себя
к чуме:
кто-то ищет альтернативу,
кто-то сознание топит в вине,
кто-то под дождь голым
вышел
и радуется всему…
Такому бы повезти за всех:
Хотя б одному
не попасть под косу,
выкашивающую грех.
*
Как ни ужасна
боль зубная
в ней нет
предчувствия конца…
Когда окутает ночная
непроницаемая мгла
и боль в боку не отступает,
и нету им альтернатив,
и даже слово
замирает,
счастливой доли не вкусив,
наедине с холодной ночью
что
противопоставить ей?
Воспоминаний ярких
клочья?
Театр теней?
Театр теней!
*
Фролкиной
Хотите, женщина,
стихи
на сон грядущий?
Мне телефон в ответ
– реки,
дружочек, пуще…
Она и слов таких, поди,
не знает,
но голос-то хотя бы
долетает.
Итак…
Читаю женщине стихи…
Наискосок стояли наши парты,
манили на затылке завитки…
Но уж давно
печали все в ломбарде…
Теперь их выкупаю по частям…
Волнение наверное
до срока
ещё гуляет где-то по волнам…
На том конце
ни шороха, ни вздоха…
*
Добиться лёгкости
строки
– святое дело…
Хотя бы не нудила,
лучше б – пела…
Мелодий лёгких
и фривольных тьма,
осталось только
подобрать слова.
Вот подобрал…
Теперь бы каплю смысла
подлить в строку,
чтоб публика не кисла…
Ну, вот, подлил…
Теперь как будто всё!?
Как тяжело даётся
ремесло…
Другое дело птахой
по вселенной
порхать пушинкой
вдохновенной.
«»
Мы странно птиц
воспринимаем:
всё кажется
порхают без труда…
Туда – сюда, туда – сюда…
Не понимаем:
Зачем вся эта чехарда.
Но,
приглядевшись,
тружеников видим…
И даже в трелях
– вдохновенный труд…
Внимая, дышит
лунным светом пруд,
и стелется над ним
черёмуховый дым…
И от всего
кружится голова
и кажется простительной
беспечность,
и оттого мы любим
соловья,
что угасает в сердце
бессердечность.
Конец сороковой тетради.