***
А жизнь смешна, порою грустна.
И жить осталось в ней чуть-чуть.
Стихи! И письменно, и устно…
Летят по свету в добрый путь.
Они души моей творенья,
Порой прекрасны и не очень,
Народа память их от тленья
Спасёт как болдинскую осень.
Но я не Пушкин. Этим горд!
Не Лермонтов и не Есенин,
Но знаю, что наступит год
И в день по-летнему осенний
Почтут стихи мои... и мой народ…