Стихи не проливаются, даже не парят,
так, словно вонзаются в ткань живую
сознания в потребности их осмысления
тех острых пиков, что все еще болят,
живут в тебе, и в желании преодоления
тех ран, которые в душе порой саднят,
проявляют собой боль ада или святую,
что сама в свет выводит Преображения,
а после - стихов подарит звездопад,
обретших отныне иное предназначение,
ведущее из ада заблуждений и преград
в свет сущностного смысла постижения.