Над проблемой голову ломаю:
Для чего на свете я живу,
Для кого сначала сочиняю;
А потом, что напишу, порву?
Думаю об этом постоянно, -
То себя ругаю, то хвалю.
Признаю ошибки покоянно,
Но при этом делать их люблю.
Прожила я жизнь не так уж плохо, -
Мне ли на судьбу свою роптать:
Не всегда цветы чертополоха,
Но и розы получалось рвать.
Годы пролетали вереницей,
Их назад нельзя уже вернуть…
Пусть ещё немножечко продлится
Этот трудный, но желанный путь.
Свет моей звезды не так уж ярок,
Но она горит ещё пока.
Каждый новый день мне, как подарок,
И к бумаге тянется рука.
Я всю ночь опять писать готова,
Мне бывает часто не до сна.
Нужное подыскиваю слово,
Рифма тоже точная важна.
Родилось на свет стихотворенье, -
Плод капризной Музы и труда.
Это моё чудное мгновенье, -
Так, увы, бывает не всегда.