Мне снится сон: Я в парке:
желтый лист
Цветной канвой спешит покров земли украсить.
И слышен средь стволов хрустальный "цвиньк" синиц,
А поздний луч боится хрупкий мир раскрасить.
Вот поворот тропинки так знаком
В аллее липовой, от золота звенящей.
Гуляет ветер, влагой напоён,
И лист бросает под ноги шуршащий.
Я вижу силуэт, он в дымке и готов
Растаять вмиг.
Не отпустив мгновенья,
Смотрю и понимаю: это он –
Веков и творчества великий гений!
Идёт передо мною, не спеша,
Взмахнет рукой и, вновь застыть готовый,
Весь в размышлениях и музою дыша,
Где каждый жест – шедевр рожденный новый!
В руке его любимый карандаш,
Наброски делает он на листе бумажном,
И сразу - между строчками пейзаж
Вдруг появился в виде антуражном.
Он говорит, а я не слышу слов,
В его движениях любовь, страданья, муки.
Он выразить тремя словами мог
Всю сущность бытия без показухи!
Спешу, спешу скорей я подойти
И посмотреть в глаза любимого поэта.
Но тает миг, и, разошлись пути,
Он – в прошлом, я – на свете этом.
Конечно, Пушкин жив, и каждый раз,
Вдруг появляясь в парке до рассвета,
Он пишет, пишет в этот миг для нас -
Таков удел Российского поэта!
2011