В мёрзлой земле уснули семена.
Не будет толку в сборе урожая,
Коль мы себя совсем не уважаем,
Бросая в бесконечность имена,
Которые хранили в закромах
Своих сакральных скомканных иллюзий
Наивных разноцветных революций
Со шпорами и спесью в стременах.
Всё продано и пеплом на ветру
Pазвеяно по властным кабинетам,
Воспето музыкантом и поэтом –
Без слов и струн.
Крапленую игру
Ты как не назови - исход всегда один –
Пером вскрывают в бок и режут по живому
(уж извините, что в стихах жаргоном,
Но сердце словом вышло из груди).
Блуждающих теней всенощная игра
И падших ангелов вседенное растленье,
И на закланье или на съеденье
Сестра и брат.
И барабанит «Град»
Победное «акбар» и кое-что ещё
Из русского того, что не пополнит Даля
Словарь исконных слов на сломанных скрижалях,
Кто Киевскою Русью не крещён.
А немота хранит в словесных закромах,
Тот перезвон ручья, что сквозь гранит и время
Пробился и журчит, минуя боль и страх,
Историей имён пропитуя коренья.
28.02.2016г.