я хочу написать длинный стих о себе,
но не рождается ни строки в моей голове,
моя жизнь пуста и мята,
как в узкую полосочку тетрадь второклассника,
как исчирканная и перекрашенная в серое парта,
значащая меньше чем дворника зарплата,
уродливее чем полосатая рубашечка в заплатах,
не больше в моей жизни смысла,
чем в ветхих и растрепанных сапогах солдата.
я родился и умру бедным,
я повторяю судьбу своего отца,
я иду в тумане и жду всего этого финал,
и на ту же судьбу я обреку сына.
зачем все это надо?
почему земля тянет к себе страдальца?
нет ответов, лишь одни загадки,
никаких ответов просто быть не может
ведь мы всего лишь мелкие букашки,
ничего не стоящее мясо,
дешевле чем разноцветные бумажки,
наши кости и кровь -
строительный материал веков,
надежды нет - вердикт таков!
и ничего не жди, не верь в добро,
не дай себя в жестокий плен оков,
седых, жестоких и безумных стариков!
сожги же сам себя, не оставляя от себя ни капли
останься ты свободен от всего,
от самого себя и мира мудаков.