Долго мы запрягаем,
Но случится беда,
В гонке меры не знаем,
В клочьях пены узда.
Краски бабьего лета
На деревьях, кустах…
От волшебного цвета
Вся долина в кострах.
Лихо скачем сквозь пламя,
Через дебри времён.
Ветер треплет, как знамя,
Окровавленный клён.
Так тачанки когда-то
По степи мчались вскачь.
С боем наши солдаты
Брали город Калач.
Нам в наследство достался
Рок гражданской войны.
Он в душе отозвался
Эхом звонкой струны.