...Встаешь с кушетки, мило улыбаясь,
тактично локтем прикрывая грудь.
Как создает Господь таких красавиц?!!
Эх, встретиться бы раньше, где-нибудь
не здесь, а на нейтральной территории,
не в кабинете, чтоб – не доктор я,
и, может, получилась бы история,
а, может, даже и - История…
Но здесь, сейчас, пытаясь скрыть волнение,
ты в шутку задаешь безумнейший вопрос,
всегда меня ввергающий в смятение,
а от тебя – волнующий. До слез.
Средь мира, нищего и от бабла кайфующего,
не знаешь ты, что есть уже ответ.
«Скажите, доктор, как я – поживу ещё?»
Как мне, красавица, сказать тебе, что – НЕТ?
Сказать Тебе: замужней, незамужней ли,
с детьми, а может быть, и - без детей,
что скоро будет ничего не нужно,
уже - твоя одна из тех смертей,
что у судьбы-хозяйки заготовлены
и бережно хранятся в закромах,
что в глубине груди, прикрытой скромно
растет и зреет беспощадный рак,
и что - навряд ли кто-нибудь поможет,
и дьявола подмигивает глаз,
что под твоей атласной гладкой кожей
в подмышке притаился метастаз,
второй – над этой тонкою ключицей,
которую Он нежно целовал,
и - в печени.
И скоро - всё случится.
И невозможен тут другой финал.
...Я отшучусь – мол, про себя не знаю,
когда с утра из дома выхожу,
что не врачи судьбой управляют,
и… что-нибудь ещё ей расскажу.
Но не о том, что нам уже не встретиться
где не больна - она, и я - не врач.
От силы год. А так-то – пара месяцев…
Не плачь, душа, пожалуйста, не плачь!
…С тех пор прошло, наверное, лет двадцать.
Я стал спокойнее смотреть на смерть.
Душою научился отстраняться:
здесь нет красавиц. Все – больные. Братцы,
Не может доктор на куски всё время рваться,
работать должен он, а не сгореть.
...Седеет голова, полжизни пролетело,
судьбы становится всё тоньше нить.
Я позабыл её лицо и тело.
А случай – помню. Не могу забыть.