30.06.2016
Мир – это очень странное слово. Это угол, калитка, доля, или залитое кровью поле, на котором идёт война… Мир – бездонная глубина, или детская комната со старой кроваткой и покрывалом зелёным, не новым. Яблоки на тарелочке дольками, рассказы про небо. Мир – это место где я была, а никто другой не был. Театр, и каждый кичится своими рольками. Мир – это пять поколений назад, вся страна, лес, с помеченным памятью местом грибным. Это долг или дань родным. Мир – это я – жена, мои черновики, дочкины каракули, сына талантливые рисунки, руки в мазуте у мужа – перебирает форсунку, наши общие уголки. Наши временные разногласия, девочка-оленёнок, прибившийся к стае, маленький гном, которого плохо знаю, но сильно люблю прямо с самых пелёнок. И ушедшие в даль, и грядущие вновь. Мир – это что –то огромное и одновременно крохотное, с радугой, стонами, грохотом. Мир – это всё, где жива любовь. И, к сожалению, - ненависть. Незавершённая летопись.
Это бабочка, вчерашним полднем залетевшая ниоткуда в час, когда отдавали земле, кого буду помнить и чёткое узнавание очередного, посланного мне чуда…