Бог с утра закурил сигарету,
Спрятав в низины туман.
Мы солнцем почти не согреты,
Октябрьское солнце обман.
Дорога бежит вяло в горку,
Машина плетётся домой.
И привкус у осени горький,
Природе пора на покой.
Всё в мире готовится к спячке,
Но я не спешу уходить.
К женщине страшной гордячке,
Которая сына родит…