Первое июля. Утро хмурое.
Солнце выйдет скоро ? Жду его.
Ждал вот так твою фигурку долго я.
Семь дождей пролилось и снегов.
Часть восьмая жизни , сердце отдано.
"Восемь" на бок - бесконечность та.
Говорил , что ты Отчизна ,Родина
И добавить было нечего.
А сейчас добавить -лету крикнуть мне :
"Нет объятий , тех, что жаркие !...."
Счастье было, счастлив был я с ней вполне...
Пустота сейчас старухой шаркает...
Первое июля. Утро хмурое.
Ветер поутих совсем в листве.
Сильно полюбил зачем-то дуру я.
Почему ? Мне не найти ответ.