Поэзия умирает,
И в этом сомнения нет.
Но сердце порой замирает,
Когда говорит поэт.
Когда говорит поэтесса,
Читая свои слова.
Одесса моя Одесса!
Одесса любовь моя!
Когда то в подвале тёмном,
Израненный и больной,
Ютился поэт Бездомный,
С семьёй и своей женой.
Играл на своей шарманке,
Читая свои стихи.
Матросы кидали в банку,
Просоленные медяки.
На Невском забитым снегом,
Где крошевом в стужу лёд.
Читает стихи Онегин,
И Ленский стихи поёт.
И даже в низу на Лубянке,
Вождей на груди портрет.
И грабит швейцарские банки,
Такой же как ты поэт.
Да что же вы перестаньте,
Присяжных пусть суд идёт,
Приказываю вам встаньте.
Пред вами поэт поёт,
Пред вами поёт поэтесса,
Читая свои слова.
Одесса моя Одесса!
Одесса любовь моя.
Нам с кмнем на плечи котомки,
Нас гнали на Соловки,
По берегу талой кромки,
Читали волкам стихи.
Прошу вас не надо стресса,
Поэзию расстрелять.
Одесса моя, Одесса!
Одесса родная мать!
Поэзия умирает,
заменит её Попса.
и смерть ли идёт босая,
шумит по траве коса.
Приказываю вам встаньте,
Сомнения больше нет.
Не умерла поэтесса,
Не умер ещё поэт.
И в полночь плывёт куда –то,
Из Тисовых досок ковчег.
Поэты на нём солдаты,
Нам машут и шлют привет.
И слава не повторится,
Поэзия умерла.
И машет рукой Багрицкий,
Светлова, звучит Грена ..!