Поэты нынче не нужны,
В журналах сотнями картинки
Картинных рыл и чудеса
Без поэтической начинки.
В сети – пошлятина и грязь,
А за окном – один лишь город,
Что засыпает, не кружась,
Как будто в вальсе – он упорот.
Всё пьяно! Всюду ложь! И плен.
Пленительный наш, двадцать первый…
Прости, что встали мы с колен,
Но стали ниже и презренней.