Мы больше, чем голос ветра,
Сбивавших с ресниц твою пыль.
Тот врач, что живет по соседству,
От яда заваривает полынь.
Нам уже больше не надо,
Наши слезы кристально чисты.
Кормите свое мертвое стадо
Ослипительной красоты.
Ни солнце, ни краски, ни лето,
Ни боль у меня на груди,
От страстного сердца поэта
Уберечь меня не смогли.
И больше обидно за это!
За то, что душевно больной,
За то, что душою раздетой,
Хожу здоровый и босой...