Эта странная тяга исчезнуть к шести утра,
перегретый плафон и немятый квадрат одеяла.
Где я был, когда сердце моё безучастно считало
кровяные толчки, не почувствовав медленный крах?
Чем я бредил, когда забирал у себя планшет
яркой памяти? (даже грядущее, что уж былое)
Эта странная тяга стирать с себя слой за слоем,
как больной живописец, не верящий в свой сюжет.
Как фантомная боль от потребности влиться в неон
городов, что я даже не видел, не чуял, не ведал,
так рисую себя угасающей в небе кометой,
так неймётся распасться на атом, струну и нейтрон.
Но я здесь и ты здесь (всё приходишь, поправ пустоту,
покорив времена, вновь приходишь, прикинувшись тенью),
и на несколько снов будешь силами притяжения,
будешь физикой, крепко держащейся "тут",
пока ночь рассыпает на свод золотые гроши
и никто в нас не видит усталых военнопленных.
Состоящих из тысячи взорванных макровселенных,
это утро приходит
и вновь заставляет нас жить.