Памяти В.С.Высоцкого.
Июль. Жара. В театре духота.
Мой чёрный свитер весь промок от пота.
И к горлу подступает тошнота.
Но мы артисты, а спектакль работа.
Выкладываюсь из последних сил.
Подводит сердце. В ритмах сбои счёта.
Противна слабость...Снова текст забыл.
Запущен круг последнего отсчёта.
Как молотом стучит в моих висках.
Пульс учащён - не в такте с метрономом.
Бросаю боль, в притихший зал... и страх -
Не хрипом горла, а предсмертным стоном.
Успеть бы эту сцену доиграть...
Там, за кулисами, мой врач, "лекарство"!
Пусть, временно, поможет боли снять.
Но знаю цену я его коварства...
Как убежать от самого себя?
Ведь я - не я! Вся жизнь идёт по кромке!
Свой путь последний кровью окропя.
Укол наркотика при страшной ломке.
Да,знаю...Все устали от меня!
От криков, стонов, мук не человечных
Вы потакали, мой талант ценя.
И искренне любя в противоречьях.
Вновь уходя стремительно в "пике".
Борюсь с недугом, но прекрасно знаю -
Что водка не поможет мне в тоске.
И жизнь свою я скоро проиграю...