Небо в коме, а в доме не дуют ветра,
саван шьют по ночам, а под утро в атаках
душно дышит гибридною битвой страна,
расточая жасминовый запах в бараках.
Этот запах не плыл, он скрипел на зубах,
горло кисло сдавил и въедался в ресницы,
спертый воздух войны в забродивших мозгах
перекрасил раскраски, окрысивши лица.
Эта вонь сквозь армани элитных мозгов,
умудренных мудрено, прольется слезами
по натхненно имевшим "страну дураков"!
Разливаясь ручьями, въедаясь словами
сладкий запах войны, словно нега любви,
он крадется комочком пушисто-колючим,
и щекочет, скребется, томится в груди,
предвкушением подвига юношей глючит.
Вновь безбашенный танк давит соки Земли,
не флиртует клубнично гудронное лето,
a букет ароматов «гибридной войны» –
парфюмерит привластных политлюдоедов.