Осенний ветер, буря, мгла,
В лицо летит листок с помойки,
А он стоит, прекрасный Брат,
И мерит он размеры кройки.
Ему твердят - не надо, друг,
А он всем вопреки твердит,
Я может стар, я может глуп,
Но точно я не странный тип.
Листок с помойки все летит,
Сквозь бурю, мглу и страны.
Я умный, странный человек,
Но точно я не глупый парень.
Да хватит, люди, я прошу,
Вот так я просто забавляюсь,
И впредь, с собой я не беру,
И брать ее не собираюсь.