П А Р К

    
Белое небо на черной земле
тает мороженым в жестком тумане,
не оставляя с закатом и след,
как исчезая в каком-то обмане.

Серые кубы и краны вдали,
неумолкающий шелест и стаи.
Кучи кустарников, каменных плит,
точно площадку тугую листают.

Где-то шоссе, все шурша шевелит,
вдруг тишину исподволь нарушая,
словно будя засыпающий ритм,
перебирая бестселлеры мая.

Мир продолжается, мир бередит
и успокоить округу не хочет.
Вот почему все на свете горит,
а иногда и орет и грохочет.