44.
Пусть на счету у Воронцова
И, ради собственного блага,
В любимцах лестных не ходил.
И, тем не менее, поверьте
Я в тишине для пользы дела
Себе обязанность обрёл.
В его алупкинском дворце
Сумел найти библиотеку,
И там томов под тридцать тысяч,
И это было так отрадно,
Что я забылся от изгнанья
И проводил, как книжный червь,
Часы и дни среди молчащих,
Средь терпеливых, бескорыстных
И самых преданных друзей,
Что незаметно пристрастился
К приобретенью новых знаний
И незнакомых мне миров,
Коль пресс, рождение печати,
Свой след оставил на бумаге
И на моей больной душе
(Душа больна не безрассудством,
Не сумасшествием больного,
Но одиночеством своим).
Я стал знаток литературы,
Той новой русской, что в отчизне
Нам говорит со всех сторон
И с каждым днём звучит сильнее
Её опрятный нежный голос,
Когда она подмётки лижет
Стоящих в должности персон...
Её громовый гневный голос
Когда она встаёт в защиту
Трудами сломленных людей.
Порой в империи гуляет
Немалый ворох «писанины»,
Где от руки, где от станка,
Чтоб завладеть умом житейским.
Но сам читатель разберётся,
Что в этом ворохе читать?
Порой есть тайнопись вселенной,
Порой нет мысли вдохновенной
И твёрдой грамоты, как нет.
Так в череде имён, событий
Судьбу словесности российской
Хочу узреть на сотню лет.
Порой болею и страдаю
О том, как пишется сегодня,
Как выражается язык,
Чтоб после нас во всём величье,
Увитый славными вещами
Он до потомков бы дошёл.
Пусть этим правнуки гордятся,
Делами поступь продолжая
Могучих дедов и отцов.
Напасть какая б ни случилась,
Я в стороне сидеть не стану –
Сам написать две-три статьи,
О Ломоносове задумал,
И об учителе, Жуковском,
И муже дней, Карамзине.
Они историю державы,
Собрав стараньем по крупицам,
Смогли поднять, как светлый храм,
И утвердить его на плечи,
Чтоб все известные народы
Его узреть со всех сторон
Могли б без страха и открыто;
Чтоб пред отчизной преклонился
Её же собственный народ,
Узнав, что аз, его начало,
Конец средь ижицы прижился,
Что бог культуры – алфавит.
«Добро», «он», «мыслите»… Сегодня
Не обойтись всем россиянам,
Когда язык – наш отчий дом.
Пусть все оценят по заслугам,
Среди падений и несчастий,
Среди успехов сохранят,
Всё то, чем ныне обладают,
И пусть трудом приумножают –
Без слов гордятся языком!
Иначе веру потеряют
И силы праведной лишатся,
Сойдя без времени в песок…
(Коляска едет, длит раздумья,
И вдаль летят воспоминанья –
Одно сменяется другим,
Находит радость, мне приятно,
Я, улыбаясь, засыпаю,
В своей душе открыв окно,
И солнца свет в неё ворвался,
И освежил пространство ветер,
И дождь всё начисто помыл,
Как будто заново родился,
Как будто не было гонений,
Как будто приняли меня...)
Да, было время золотое,
И всё минуло, всё свершилось...
Я подурнел и постарел?
Я повзрослел, коль был ребёнком,
Оставив прошлое Морфею,
А новый план – Фортуне дней.
По плану жить? Я не умею
И не стараюсь, хоть убейте,
Но знаю, как писать стихи,
Но знаю как одним лишь словом
Поднять в дремавшем человеке
Девятый вал его души.