Как я устал... Выписывать из сердца мысли в рифму
И ждать, пока утихнут
В дырявой, неученой чьи-то голоса.
Чужое слово жалит, как оса.
Чуть ниже подбородка, в горле
Слова застряли. Словно звуки горна,
Которые астматик посылал на суд толпы...
Как я устал из урны возвращать мечты,
Что созидались долго, трепетно, из детства.
И средства
Нет, унять тоску по дому,
Что гложет бренную душонку. Фразы томно
Срываются с губ идолов в динамиках и эхом отдаются в черепной.
Ну что со мной
Не так? Как будто кто-то тупо ставит на жизнь мою "дизлайк" и жалобу на спам...
Я сам
В себя не верю... Или верю? Как верю я в оргазм дешевых проституток.
И каждый мой очередной поступок
Приводит в комнату, где сосчитать высоты стен мне не возможно.
И сложно
Дальше жить, терпеть, любить ...
ПО или ПРОТИВ плыть
К своей заветной цели из... Из чего? Песка, тумана или же из пепла?
И в петли
Лезут мысли.
Скисло,
Как старое парное молоко, лицо.
И ревность гложет, сжимая сердце в узкое кольцо
Без пробы. Лишь клеймо создателя.
Предателя
Любви, доверия и чистых слез.
Я строил счастье на основе грез
Из слов, что часто так употреблял в стихах.
Я отпускаю страх.
Лицом к мечтам, на встречу ветру, новому рассвету.
Блокнот, перо... Вот все, что нужно грустному поэту.