Я просто напишу тебе стихи…
Сложив все чувства, как на плаху судий…
Сегодня отпустив свои грехи…
А может наши… Честно… без прелюдий…
Я просто расскажу, что есть тоска…
И нет врачей, чтоб сны мои спасти…
Взведенной памятью маячит у виска…
Очередная клятва из… «прости…»
Очередной упрек, как взмах клинка…
Остановись! Истерика безлика!
Прервав полет души, как мотылька…
Держа за крылья, в пламени из крика…
И в гневе, забывая о другом…
Ногами топчется все то, что было свято…
На утро остается в горле ком…
Труп мотылька. И тень души распятой…
Я просто так тебе хотел сказать…
Не надо больше. Это больно. Слишком…
Но только не затем чтобы сорвать…
Те два крыла. Рисованным излишком…
Грехи, они у каждого свои…
И каждый хочет, чтобы их забыли…
Но только невозможно из Любви…
Свои грехи замаливать чужими…