Некогда

 
Мне некогда писать.  Сжимаю у истока
Почти рождённых строк невыраженный вздох.
АсфИксия- и всё. Всё бесконечно плохо.
Задушенный мой дух безжизненно прилёг

На жертвенник времён, замученных заботой
О суетных делах, не нужных никому.
Но не умрёт Икар, а станет он пилотом.
Я от своей души иду к его уму.