"О, гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!"
Ф. Г. Лорка
Твои пальцы бродят по струнам.
Так по лесу пьяная осень
Бродит девкой безумной,
Распустившей рыжие косы.
Вот, бесстыжая, распласталась!
Наготу свою скрыть не хочет,
Среди трёх берёз затерялась,
И в объятьях ветра хохочет.
Твои пальцы бродят по струнам.
И вздыхает украдкой ветер
Об одной красавице юной,
Что недавно он заприметил.
Как она листву собирала
И, с букетом к ручью склоняясь,
Чудо - селфи сделать мечтала,
В серебре воды отражаясь.
Твои пальцы бродят по струнам.
Так влюблённые ночью - поздно
Ищут в полях безлунных
Упавшие в травы звёзды,
Чтоб сложить зеркала желаний,
На тропинках долгих блужданий
Собирают осколки счастья,
Разлетевшегося на части.
Твои пальцы бродят по струнам,
Раскрывая тайны преданий,
А потом, взрываясь безумно,
Извергают магму страданий.
Так в Гранаде дорогой старой
В апельсиновой влаге рассвета
Август брёл, рыдая, с гитарой,
Провожая на смерть Поэта.
Ах, как долго пальцы метались,
Бились в тоске незримой.
Они в струнах затерялись,
Как в волосах любимой.