На полу я не вижу оттенка холодных стен.
И не манит меня твой такой дорогой мне плен.
Понимаю, что все это, просто, бред!
Не кричали глаза мне: «Это ловушка! Смерть…»
Мне не нужен твой запах – духи и родная блажь.
Ведь, в словах прозвучала потоком сплошная фальшь!
На полу я не вижу оттенка холодных стен,
Не течет кровь из болью забытых тобою вен.
Не звала я тебя, и бутылка моя пуста,
Танцевала сама танец в битых кусках стекла!
Тушь текла по щекам. Нет, не слезы. А, простор, дождь.
Я не вижу оттенка. Пошел ты отсюда прочь!
И пропитаны страхом мои записные листы,
В них с нуля до конца я писала тебе стихи.
Но все скоро сгорит. Ты из памяти изгнан. Вон.
Запылает огнем в рюмке имя и твой телефон.
Не хотела давно. И не вижу ни чьей я вины.
Но нет в беспределе ни капли былой красоты.
Не вижу я стен. А, только, сплошная боль.
Бутылка. И рюмка. И ставший родным мне пол.