У лета на завалинке, одна,
Сижу, осточертелая жена.
Не любит муж. С собою не в ладу,
Посконной нитью жизнь свою пряду.
Богатая, с подзорами кровать.
В которой муж не хочет ночевать.
И яства на столе – не перечесть.
А он из рук моих не хочет есть.
Такую спряла на рубаху нить.
Ткала и шила. Не схотел носить.
Ему, что есть, до капли отдала.
... Что делать, если так и не мила?