Володе Привалову
Метнулся бодрый ветер мая,
весенним холодом сквозит,
о детстве мне напоминая,
так, что «под ложечкой»болит.
Вдруг вспомнилась твоя сноровка,
как брал ты скрипку и смычок,
и был таким серьёзным, Вовка,
и мне показывал – молчок!
И та "профессорская" фраза:
- Смычок,- мол,- просит канифоль,-
была мной схвачена и, сразу,
как твой особенный пароль.
И звук, взлетавший с первой ноты,
в пространстве комнаты парил,
даря неведомое что-то –
прости, название забыл.
Но со двора – иные звуки:
свист пацанов, девчонок визг,
и, вмиг, забросив все науки,
с тобою мы слетали вниз.
А там – футбол на всю катушку
и искры от мяча из глаз,
и мне, смеясь, орали: - "Пушкин",
мяч не держи, быстрее пас!
Когда смеркаться начинало,
и мамы звали со двора,-
Обоих дома распекала
твоя умнейшая сестра…
Эх, сколько вёсен пролетело
от тех далёких детских лет!
Подумал, вдруг, оторопело:
и ты, наверно, нынче – дед.
И мог ли я тогда представить,
что эти дни, в Алма-Ате,
как счастье врежутся мне в память
и в строчки лягут на листе.
25.05.2016