Жила на свете белом дама,
А может быть и не жила.
Случилась в жизни её драма
И может даже не одна.
И вот она уже не верит
Ничем, никак и никому,
И заколочены все двери;
Живой идет она ко дну.
Не изваял великий Фидий
Твоих божественных телес,
Не для тебя в бою за Трою
Пал смертью храбрых Ахиллес,
Не написал портрет твой Рубенс,
И не тебе свои стихи
Есенин посвящал, волнуясь
За прошлые свои грехи.
Всё в этом мире повторимо
Из года в год, из века в век,
Всё переносится незримо.
Виной тому лишь человек.
Для каждого есть в жизни счастье.
Дай бог лишь каждому найти
Того, кто в счастье и в ненастье
С тобою на одном пути.
В палящий зной и злую стужу
За корку хлеба не продаст.
Того, кому он очень нужен
Кто за любовь тебе воздаст
Своей, немыслимой любовью...
Пусть не напишет твой портрет,
И даже не падет за Трою
В бою, ведь в смерти счастья нет.
Жила на свете белом дама,
А может быть и не жила.
Случилась в жизни её драма.
Она взяла и поняла...