Смотрю на старые слова
Да, почерк мой, близка и тема,
Но я не помню как рука
Освободила их из плена.
Быть может вдохновения час
Нас подменяет незаметно,
И разные мы каждый раз
И вырываемся из клетки.
Мне кажется, что стих как свет
От той свечи, что ночью манит,
Он в фокус собирает нерв
И факты по местам расставит.
В стихах я тот же и другой,
В стихах я мыслю четче, тоньше.
И в них не покривишь душой,
Здесь фальшь видна, как на ладони.