Ничего не скопил, уходил налегке
в изумрудную степь к бирюзовой реке,
выгорал изнутри, вымерзал до снегов,
вслед шипела молва:
"Ну какой же ты Бог?
Ну какой же ты Бог - ни вина из воды,
ни кола, ни двора, ни любимой жены?"
Мастер глух, Мастер слеп, а в глазах синева,
прорастает сквозь кожу листва и трава,
вьёт из нимба затменья кукушка гнездо
и парит над кукушкой летающий дом.
Крутит мастер искрящийся солнечный круг,
месит белую глину и дышит за двух,
пеленает в руках новорожденный свет -
у него за душой ничего больше нет.
А роса на рассвете хмельнее вина,
а в глазах цвета лета поёт тишина,
и ему говорят: "А ты всё-таки Бог"
Мастер курит и дует на свежий ожог...