Дом дрожит, как бланманже...
Два окна горят с торца –
Там, на пятом этаже
Поселили кузнеца.
Не артиста, не певца,
Не пройдоху из ларца,
А рабочую лошадку,
Полуночного творца.
Кто-то рыбкам сыплет корм,
Кто-то выпил – и в кровать...
А кузнец раздует горн
И айда всю ночь ковать:
В ритме сердца – тук, да тук
По горячему пруту,
Между атомов кувалдой
Прогибая пустоту.
Сокрушается народ,
Ходит с сумрачным лицом.
Ну, а я, наоборот,
Восхищаюсь кузнецом –
Как ночами напролет
Он ликует и поет,
Из упрямого металла
На пари веревки вьет.
Да, поймите ж, наконец,
И простите, как и я –
Он же, мать его, кузнец,
Он не может не куя!
Кто-то денежкой шуршит,
А кузнец иначе сшит,
И кует свое железо
По велению души.
Когда плавятся мозги от жары, которая накрыла Москву, что-либо серьезное воспринимается с трудом :). Поэтому предлагаю просто улыбнуться, хотя в каждой шутке есть свой подтекст...