Беляк по травке шастает с утра:
- Ну, чёрный кобель, кто до неба первым?
Отмыться добела... Загрызть свой страх -
уже не героизм, ещё не жертва.
Примеривая крылья из тафты
сгоревшим мотылькам, пока плетётся
толпа предполагаемых святых
отбеливать зрачки геенной солнца,
как мне понять: позволит этот мир
отмыться добела, стирая тело?
Раз правда добывается плетьми,
не стоит прятать красное под белым.
Все крылья вырастают из корней
(земля черна. Кто ей велит отмыться?),
и ангелы, гуляя по стерне,
не брезгуют - лакают из копытца.
Везёт видавшим стерха. Грязно-сер
везущий без обид упрямец-ослик.
Пока дышу, возить бы воду всем -
пусть пьют, пусть отмываются... А после
дыханье, как последнее добро
отдать, взлететь, упасть и, путь итожа,
калёным снегом - вечности тавром -
неспешно остывать на голой коже.