Не жалей о времени, что прожито с лихвой,
Хоть путь в рассказах предков всех, всегда один прямой.
И только вечный сбой с повтором из ошибок,
Что шлейфом вдоль по мостовой, реки холодной и забытой.
И вроде все не нарочито и где-то даже не впервой,
Бродил по улочкам закрытым и вдоль пропавшей мостовой.
С ногами сбитыми босыми, в груди без стука от камней,
Что так заботливо кидали из касты названых людей.
И вроде был не ротозей, идя дорогой без обмана,
В кривых отдушинах пути, всё видел просто, без изъяна.
Без веры в касты из людей, там восседают лишь шуты,
Во мраке призрачных идей и масок с ликом пустоты.
Хотелось только лишь идти, дорогой, что уже родная,
И все ошибки за спиной, мой груз из крошек и металла.
Спина нести их не устала, а шёпот реже за спиной,
Из масок, что сбивал сначала. Простите, я уже другой.