Сложившего крылья
ненароком раздавил мотылька
и долго, долго болела душа.
Так бывает
когда умерший прилетает проститься.
О ночные бабочки, знающие смерть
вестницы отлетевших.
Сколько их там, во тьме
которой кажется свет отсюда.
Мертвые прекрасны навек.
Как музыка, что с детства я слышу
и не умею сыграть,
как красота мира
каким его видит Бог
невыразимая радость скорби.