А я пишу стихи, а ты актёр - играешь
И что нам делать с этой судьбой?
Ты с нетерпением завтра ожидаешь,
А я впервые расцвела весной
Ты любишь Маяковского читать,
А мне он жутко ненавистен,
И ты с ухмылкою, но вынужден признать,
Что и Есенин вскользь писал о жизни
И если ты подобен слову "страсть",
То я наоборот зовусь " смиренной"
И ты, конечно, ты всю держишь власть.
Я обещаю - буду самой верной
У нас не как писал Толстой:
У нас с ним счастье в мелочах
Открыть глаза и видеть пред собой
Всю жизнь в таких родных очах
И нам с ним глубоко плевать
На то, что говорят другие.
Я все пишу, как может он играть,
Лишь словом растопив сердца чужие
И "сколько их упало в эту бездну"
Я не хочу! Я не желаю знать.
И чтобы задержать в душе весну
Я стала Маяковского читать