В прохладном зеркале окна
преображаются предметы.
Вплывает отражённым светом
судьбы другая сторона.
И проступает слой иной
сквозь паутину кракелюра
ветвей. А мы - под абажуром,
начертанным другой луной.
И циркуль круговой поруки
судьбы, сиротства и вины
обводит нас кольцом разлуки
с обратной стороны луны.
Предчувствий нервные волокна
трепещут змейками лучей.
И голоса: Ты чья? Ты чей?
- Ничья... Ничей... - зеркалят окна,
холодным взглядом обводя
воспоминаний абрис рваный.
И только сеточка дождя
дрожит взволнованной мембраной.