Как ни крути – мы пленники небес,
Пленённые обилием комфорта,
С поклажей дней идем – наперевес,
Не очень-то «пиано» и не «форте»,
Покоя ждём, как белки в колесе,
У суеты за пазухой, и прочерк
Застыл в линейной нашей полосе
Среди бредущих гордо одиночек.
У стадных чувств истоптаны луга,
А вектор ввысь – до уровня макушки,
И кто-то мечет чувства наугад
И мелочится у потертой кружки.
В прищуре лет всё кажется тщетой:
И гордый вид и быт пыхтят натужно,
Но снова время тянет на постой
И принимает, как всегда, радушно.
Здесь беглый прочерк – спицей в колесе –
Рисует круг из очумевших точек,
Где нет тебя…но есть закат – в росе,
Который скоро будет обесточен,
Чтоб ощутив причастность к алтарю,
Душа рвалась к нему неудержимо,
Чтоб прошептать: за всё благодарю,
Я эту жизнь на время одолжила…