Нежная сердцевина раковины в ладонях.
Море горит в закате то золотым, то алым.
Мы убегали, зная: нас всё равно догонят.
Мы убегали, зная: этого будет мало.
Здесь, где закат расплескан краской по поднебесью,
где налетают ветры, где накрывает страхом,
я, наконец, останусь джазовой старой песней
маленьким нежным блюзом, тихим спокойным прахом.
Кинь меня камнем в море, «блинчики» выпекая.
Я, на волнах качаясь, сгину в его глубинах.
И уходи отсюда, медленно, спотыкаясь.
Хриплые крики чаек словно кинжалы в спину.